crónica de um tempo impossível # 2

A confiança crescera entre as duas amigas, sobretudo quando o silêncio descia e as luzes mortiças dos candeeiros exteriores entravam pelas frinchas das portadas, as mesmas que tinham aprendido a vedar com plasticina, quando optavam pela escuridão total em que os segredos se soltavam. De uma e de outra, as portadas já tinham segurado dúvidas, receios, curiosidades, paixões e descobertas, explorações que faziam, num desconhecido que ninguém confirmava ou desmentia. Estudavam juntas, almoçavam e jantavam juntas, passeavam juntas, durante os recreios e os dias de descanso e já não sabiam quem pensava primeiro o quê e porquê, quando, nos bilhetinhos trocados combinavam afazeres juntas ou numa conversa a duas completavam frases uma da outra.

Margarida também crescera. Não muito, porque a raça transmontana da família lhe deixara a herança de traços rudes, corpo entroncado e forte, cabelos pretos a sublinhar a cara cheia, olhos preto-azeitona e penugem nos antebraços. Habituada que estava ao rigor do frio, nos Invernos de neve, em que nem as lareiras todas acesas do seu solar ancestral conseguiam aquecer, aqueles ventos que entravam pelas portadas do quarto no Colégio eram brisas caprichosas, fonte de diversão para fazer esvoaçar os fios que tirava do ponto aberto no linho preso ao bastidor. A voz esganiçada de criança enrouquecera e o tom em que falava era sempre alto, a fazer lembrar a voz de comando do seu pai, quando orientava os trabalhos na quinta ou mandava os irmãos negociar o que a terra dava.

Sentou-se na cama, com o peito a arfar, tentando ordenar as ideias, naquela confusão de sentimentos que a agredia. Sara, expulsa. Sara, expulsa. Sara, expulsa. Martelava-lhe a cabeça, rodopiava-lhe na mente, fazia subir de novo o enjoo e a vertigem, tornava-lhe o aperto em nó cada vez mais fechado na boca do estômago. Deitou-se. Fechou os olhos com força. Pediu para desaparecer, mas ficou no mesmo sítio.

Amanheceu sem Margarida dormir nem um segundo. Por volta das 11 da noite, tinham batido de mansinho à porta, entrado sem fazer ruído e carregado quase tudo o que restava da presença de Sara naquele quarto. Para trás, ficara o terço de contas de rosa que a madrinha lhe trouxera de Fátima, abençoado pelo Papa Paulo VI, uma Bíblia Sagrada e uma imagem de Nossa Senhora com os Pastorinhos, que guardou debaixo do colchão, numa abertura do folhelho.

Nem sabe como é que esgotou os últimos dias antes das férias do Natal, perdida no meio de exercícios de estudo e de comportamento, a aparentar normalidade, para que ninguém se atrevesse a perguntar alguma coisa sobre Sara. Só sentiu foi alívio quando viu o carro do Sr. Jaime, o motorista e capataz da quinta, que a veio buscar, farta que estava daqueles olhares de interrogação, de condescedência ou de acusação, de algo que não compreendia, que desconhecia completamente. Ó Menina Guidinha, vá-se sentando, por favor, que eu tenho de ir ali dar um recado, sim? Recado? A quem, Sr. Jaime? É a mensalidade do Colégio que o seu paizinho mandou entregar ao Reitor, eu vou e venho num instantinho. E desapareceu pelo arco da porta principal.

Nota: Acaba amanhã!!!