marca(dores)

Abriu a carta há muito recebida e posta de lado. Ligou a luz do candeeiro da mesinha de cabeceira, pôs os óculos de ver ao perto e focou as linhas atiradas para o papel, com tanta raiva, que havia traços de tinta esparramada, pingos de uma escrita sem vergonha, borrões carimbados com a violência de lágrimas em soluço. Leu tudo até ao fim, sem parar, sem hesitar em nenhuma das vírgulas que lhe pediam uma pausa e, tal como antes, teve a certeza do ponto final que a vida lhe tinha posto à frente, sem que tivesse tempo de levantar nenhuma interrogação. A sua reticência em abrir a carta, durante tantos anos, tornava-se claramente sublinhada: não pretendia reviver a exclamação daquele grito de revolta a que não tinha dado ouvidos, porque era inútil. Tão inútil como usar um travessão para riscar de vez a dor da alma.