crónica de um tempo impossível # 4

Como previsto, no final do Colégio, Margarida foi para a Universidade, sendo a primeira mulher da família a consegui-lo. Formou-se em Filologia Românica, na Universidade de Coimbra, com média de 18,78 valores e um louvor da Reitoria, que a mãe logo encaixilhou, aproveitando os seus fundos de bordados a ponto cheio, cheios de flores, alguns com pormenores em casca de alho, que pacientemente enrolava e arredondava, secava e envernizava, cosia e pregava a formar cada pétala como se verdadeira fosse. Eram o seu passatempo.

Depois da partida de Sara, fechou-se em si mesma, insistiu em ficar sózinha no quarto do internato, recusou as propostas de ingresso noutros estabelecimento de ensino, frequentados por filhas de amigas dos pais e a imposição da sua convivência, decidiu avançar ao ritmo da sua própria dor, assim, tal e qual, sem interferências externas. O assunto tinha tido um ponto final, de exclamação, até, para lhe reforçar o encerramento, e Margarida, lá no fundo da sua alma, carregava o peso da pedra que lhe tinha posto em cima. Para sempre.

Ficava horas a fio, no sossego do seu quarto, no meio das suas linhas 'Anchor', dos tons dégradé, dos desenhos que imaginava ou retirava da revista 'Modas e Bordados - Vida Feminina', até que chegava a hora do recolher ou a Joaquina a vinha chamar para jantar. Fazia mais do que um de cada vez, para não se aborrecer, para conseguir imaginar outras variantes nos moldes, para colorir com outras nuances os espaços vazios, para fugir com a agulha e com a linha, para outros pontos, mais largos e mais resistentes, para outras paisagens, com flores, sempre com flores, porque era assim que imaginava o Paraíso.
Não foi muito do seu agrado, portanto, ter de regressar a tempo inteiro ao solar onde nascera. Entre as idas e vindas do Colégio e da Universidade, tinha criado o seu próprio espaço, muito interdito e exclusivo, onde só a Joaquina, muito de vez em quando, permitia entrar. Aquela mulher pequenina, roliça e de cabelos brancos apertados num puxo, cuja pele suava a ervas-de-cheiro, alfazema, alecrim, rosmaninho, misturados com pontos de açúcar amarelo, tudo fazia pela sua menina, a única menina da casa, a que tinha ajudado a nascer, antes do tempo, sem dar tempo a que a mãe fosse para o hospital. Tinha-lhe cortado o cordão umbilical e em vez de o deixar secar, mantinha-o rosado, cheio de um sangue que não era seu, mas que amava como se fosse.

Foi Joaquina que lhe falou, um dia, sobre o filho de Augusto Pires, um mancebo de nome José.....

(continua amanhã)