porque escrevo

Escrevo, porque escrevo.

Escrevo porque me dá um prazer enorme brincar com as palavras, arrancar de mim bocados de pensamentos desordenados, obrigá-los a ganhar juízo e sentido, divagar, discorrer, dissertar sobre um tema, um título, uma imagem, preencher espaços em branco, alinhando letras numa fila indiana, tão certinha, tão diferente daquela amálgama intermitente que ora vai, ora vem, no cimo e no interior da nossa testa.

Adoro fechar os olhos e vê-los passar. Correm tão rápido que, às vezes, só sei que passaram e me disseram algo, naquele milionésimo de segundo, para logo desaparecerem sem deixar rasto nem memória: são os fugazes, os fugidios, os escorregadios, umas vezes por timidez, outras por puro escárnio, quando revelam ideias geniais ou palermas, não cerceadas pela consciência, ou quando nos deixam o travo de serem importantes, demasiado importantes para se demorarem, tão ocupados que andam a reunir argumentos.

Os que voltam, são os conscientes. Apercebem-se daquilo que poderão ajudar no acto de pensar, e deixam-se apreciar mais demoradamente, com uma vaidade estudada, como modelos de alta costura, apresentando facetas diferentes, de acordo com o ângulo da luz a que os vemos. São também os mais arrumadinhos nas justificações, colocando sempre de um lado e do outro de uma balança, os sins e os nãos que os amparam.

E há aqueles que são omnipresentes. Os que constituem a base do nosso raciocínio, e que por isso, são mais gordos e substanciais. Foram alimentados pela educação dos nossos pais, que os ajudaram a crescer com carinho e segurança, vestiram-se de experiências e consciências ancestrais e sociais, aumentaram o seu peso nas nossas vontades, determinam e impõem a nossa maneira de ver o mundo. É com estes que nos degladiamos e defendemos dos perigos do mundo e das armadilhas da raça humana, espartilhando-os num funil de limites que impedem que o mais puro do instinto animal derrube todas as barreiras, rasgue todas as convenções, estraçalhe culturas e extravaze para o comportamento bestial.

Finalmente, os inconscientes. Aqueles que nos surgem em alturas em que não pensamos de olhos abertos e que aproveitam a escuridão para se revelarem, manhosos ou inocentes, desconexos ou reveladores, intensos ou indeléveis, que se escoam da peneira fina na boca do funil e vêm, cobertos de um véu de nevoeiro, ocupar o espaço dos sentidos adormecidos.

Uma coisa é certa: são todos eles que comandam as minhas mãos e os meus dedos, que percorrem este teclado ao sabor das suas ordens. Tão certa, como eu saber que, quando comecei a olhar para este espaço vazio, não era nada disto que pretendia escrever.