falta de sorte

Dividia-se entre a mãe e a tia, separadas pelo salve-se quem puder da dança das cadeiras na sala de espera de um consultório.

Ora com uma, ora com outra, desmanchava-se em conversas em surdina e mimos refinados. A uma, arranjava o cachecol e aproveitava para fazer umas festas e dar uns beijinhos subtis no pescoço que o adereço ia deixando à mostra, no meio de um sorrisinho malandro e embevecido. À outra, punha-lhe o braço sobre o ombro, aconchegava-se a ela e brincava-lhe com o cabelo curto. Apesar de discreta, tão inusitada era a cena, que o velho, sentado em frente, olhava desconfiado e batia ameaçadoramente com as canadianas no chão. 'Ora não querem lá ver? O moço ou é maricas ou menino da mamã' - dardejava ele com o olhar.

'Sr. António Correia? É a sua vez' - chama a enfermeira.

Com dificuldade, ergueu-se nas muletas para percorrer a sala e, de imediato, o rapaz levantou-se e ofereceu-lhe a força da sua juventude para o apoiar.

As setas saídas do olhar do Sr. António caíram pelo caminho, à medida que se tornava mais fácil a marcha, e a boca sem um único dente, abria-se num esgar alegre, já convencido da gentileza. Desapareceu pela porta da sala do médico e já não viu o rapaz a passar o resto do tempo de espera a ajudar uma outra senhora com o funcionamento do telemóvel, para o envio de mms's natalícios. Escreveu todas as mensagens que ela lhe pediu e ainda as enriqueceu com imagens do seu próprio aparelho, enviadas por bluetooth, descansando-a que tal manobra não o faria gastar dinheiro, coisa que, julgo eu, iria, definitivamente, pôr em dúvida a credibilidade da sua boa vontade, já que ninguém está habituado a tanta simpatia duma vez só.

De facto, a minha alma estava parva. Aparentava cerca de vinte anos e estava vestido como um jovem absolutamente normal, de blusão com carapuço, sweat, calças de ganga e sapatilhas "All Stars" e o cabelo, curto e ondulado, acamado com gel. Procurei-lhe outros sinais de 'esquisitice', como aquela que o pensamento maldoso do Sr. António teria aviltado, mas nada. Entre uma mensagem e outra, atirava disfarçadamente um olhar interessado num bom par de pernas em collants opacos, que uma mini-saia roxa e laranja lhe tinha posto à frente, corroborando a sua tendência para a 'normalidade'. Ainda tentei apurar os ouvidos para ver se, daquelas conversas em voz baixa, saíam alguns impropérios contra a mãe ou a tia, ou mesmo uns grunhidos, uma pitada de sons guturais, quem sabe até um ou outro 'não' rosnado, mas sem sucesso. Quase que vingava a minha descrença, quando ouvi um 'eu vou' mais sonoro e firme que saía daquela boca, mas afinal, foi só mesmo para reforçar o seu cavalheirismo em ir buscar um café, já açucarado e mexido, para uma das suas donzelas.

Quando vim embora, senti-me desiludida e defraudada. Tanto esforço para arranjar um tema para um post, daqueles que surgem naturalmente em salas de espera de consultório, e logo me havia de aparecer um jovem educadíssimo, que não me deu mote para construir uma história. Não tenho sorte nenhuma.