vacances

E eu lembro-me de o ver passar, a desconchavar-se todo, a traseira da direita, mais do que a da esquerda, vergado pelo peso da bagagem. Ao ritmo sacudido de uma suspensão que já conhecera melhores dias, fazia a estrada sobre o alcatrão remendado, e quase nunca renovado, catapum sobre um buraco, upa sobre uma lomba, vê lá, Maria do Sameiro, se não te oubliaste de rien, hãn, as braçadeiras que os putos usaram no tanque, o passe-vite dos pastéis de bacalhau, mais a cadeira da tua mãe, la méchante, também é de manias, mas vão bem uma com a outra, a poltrona com a pastelona, ehehehe, oh, lá, lá, percebeste, ó Maria do Sameiro, esta que eu disse, da poltrona com a pastelona, percebeste?? Ó Sertório Manuel, deixa lá a minha mãe em paz e olha-me mas é para a route, morcão, que estes buracos dão-me cabo das cruzes, e eu quero lá chegar ainda de dia, que levo aqui uma roupita para estender, 'tás a écoutar-me? Alors, se é para dizer des conneries, cala-te lá homem, o Ivandro Christophe já adormeceu, e tu, Sandrina Marise, deixa-te de bétises e de catar macacos do nariz, qu'inda levas uma lamparina é já a seguir, compriste??

Iam assim a viagem toda, trazidos pelo mês de Agosto e levados pelo espreitar do Setembro; trinta dias, para compensar trezentos e trinta e cinco mais, de saudades, passados no chantier das obras e nas casas das Madames, a lavar moquettes e a servir déjeuners, a juntar todos os tostões para construir em Portugal uma maison trés jolie, com janelas de cortinados floridos e telhados angulosos; trinta dias que terminavam sempre, para estes heróis de outra guerra, na péage de Vilar Formoso, com o olho gordo do Guarda-Fiscal, para os figos, os presuntos e os garrafões de azeite e de vinho, fotografias da família, transformadas em sabores da terra.

Republicação para Fábrica de Letras