De Si para si

mom, i'm coming home for christmas!

2011-12-03T02:44:00.000Z

Night in Prague

...nem que seja uma vez por ano!...

P.S. E, já agora, Feliz Natal, vizinhança!

dia mundial da paz

2011-01-01T00:01:00.003Z

Nunca é demais tentar.

Com um pouco mais de esforço sincero este ano?

desejos

2010-12-20T00:00:00.003Z

pontos fina(iS)

2010-10-12T00:00:00.106+01:00

Tenho-me tricotado todos os dias dos meus anos. Os pontos que, de início, me eram imperfeitos e apressados, foram-se tornando mais firmes e decididos e as voltas, alucinantes, em torneados lentamente amadurecidos, mas a que não falta o vigor da certeza com que os faço ou desfaço. Porque há enganos que é preciso corrigir e não remendar.

E assim vou vivendo, fazendo os possíveis para que a meada não se embarace em nós intrincados, se esfie ou se parta, deixando correr o fio por entre os dedos, transformando-o numa peça única, uma história só minha.

Tricotando todo o novelo a que tenho direito.

E pronto.

Dois anos depois, termina esta aventura.

Despeço-me do Blogobairro com um sorriso estampado na cara

e a certeza de ter tido uma sorte imensa com o gabarito

de todos e cada um dos vizinhos que nela me acompanharam

e com quem fui construindo uma amizade virtual.

À Patti, Gi, CBO, Paulofski, Pitanga,
Rita F, Luísa, Fugi, GJ, Annie, Justine,
Rosa e Kristal, um abraço um pouquinho
mais apertado...

Até um dia, vizinhança!!!!

(re)nascer

2010-10-07T00:00:00.007+01:00

Morrera.

Partira, sem dizer adeus, de sorriso aberto nos lábios, confiante que entre o cerrar das pálpebras e o despertar, deslizando sobre o rubro tapete de acesso à eternidade, não demoraria mais do que um pestanejar.

Tal era a sua fé.

E caminhou, segura nos passos, na direcção, no sentido das coisas.

Aqui e ali, despojou-se dos pequenos fardos da existência, pendurando os abafos de mágoas, pousando as malas de recordações, aliviando-se do aperto de amarras, transparecendo-se.

Lavou-se, despida e desnuda de porquês e de razões, purificou-se, atravessando o crivo finíssimo da imperfeição.

Estava pronta.

Aninhou-se em posição fetal e guardou-se, aguardando um novo acordar, ali, onde a consciência guarda a alma.

o bibliotecário de sonhos

2010-10-04T00:00:00.001+01:00

Naquela casa imponente vivia um homem só.

Na tabuleta suspensa no portão do fim da cerca, dizia 'Proibida a Entrada'.

Mesmo assim, entrei.

Avancei pelo caminho calcetado de musgo, a afundar os pés. Por momentos fui raíz trepadora da vereda acima, um passo e outro a querer pertencer ali; pela sedução, pelo mistério das coisas que não sabia.
Deixei pendente um suspiro ao chegar ao colosso de lenho vivo transformado em porta. Rangendo, cedeu-me a vontade de prosseguir na descoberta e ele nem deu por mim.
Estava sentado numa cadeira de fumo e movia-se, cadeira e tudo, com a destreza que só os Etéreos possuem: de um lado para o outro, acima, abaixo e mais além; carregado sem esforço, de volumes de caixas decoradas com símbolos secretos.
Deslocava-as com um girar do indicador, apontando em várias direcções da vasta sala, pequena afinal para a imensidade da função: ali se guardavam, metodicamente, todos os sonhos da raça humana; os de grandeza, os puros, os pecaminosos, infantis, coloridos, a preto e branco. Até os cor-de-rosa, os de voar e de cair, todos catalogados, seriados e identificados, prontos a usar; bastaria um girar de indicador.
Deslumbrei-me.
Quis levar os melhores comigo, escolhê-los a dedo para sonhar bem toda a vida; quis povoar-me de noites evadidas de destinos já urdidos, sonhar alto e alcançar os nunca sonhados.
Quando dei por mim, sonhava.
O bibliotecário de sonhos, catalogou-me, seriou-me, identificou-me e guardou-me numa caixa decorada com símbolos secretos.
Na tabuleta suspensa no portão do fim da cerca, dizia 'Proibida a Saída'.

Em fundo, 'Dreamcatcher' dos Secret Garden

não gosto de crepúsculos

2010-09-30T00:00:00.000+01:00

Não gosto de crepúsculos.

Fascina-me o poético púrpura vespertino, quando me aquieto, observando o movimento astral, mas incomoda-me a indefinição das sombras, aquela nebulosa indecisão entre a claridade reveladora e a escuridão uniforme.

Não gosto de crepúsculos, nem mesmo dos cíclicos, que acinzentam olhares outrora vivaços e teimam em libertar fantasmas antigos, a coberto do lusco-fusco, insinuando-se como destinos fatais.

E não gosto de crepúsculos que se entranham na pele e no sangue e as caras se fecham em Invernos taciturnos.

E como não gosto de crepúsculos, reclamo o sol, a luz e o dia, ou as estrelas, o breu e a noite, escurecidos ou iluminados, esclarecidos, pelo menos, nas imagens que me dão ou não.

Por mim é simples. Eliminem-se.

Porque eu não gosto de crepúsculos.

acreditar

2010-09-27T00:00:00.000+01:00

Batiam as onze da noite, quando os pés descalços de Leonor se sentiram no lajedo, pisando alternadamente os quadrados brancos e os pretos, mesmo no meio, sem calcar as juntas de união, tal como fazia quando jogava à macaca. Pisar os riscos, significava ficar de fora do jogo e ela queria jogar até ao fim, até onde nascia a parede que ostentava duas portas, lado a lado.

A mãe, sempre a avisara em relação àquelas duas portas. Que ocultavam grandes mistérios, que nunca se deveria delas aproximar sem supervisão de um adulto, e, sobretudo, nunca por nunca tentar abrir qualquer uma delas. Mas porquê, mamã? O que está do outro lado é mau? Não sei, filha, mas nunca ninguém de lá voltou, nem de uma nem de outra. Ó mamã, e se eu abrir a porta e não gostar do que lá vir, não a posso fechar outra vez? Não, querida, não podes. Quem as abre, entra, e pronto.

E pronto; quando a mãe dizia 'e pronto', Leonor acreditava.

Debaixo dos fartos caracóis, a cabeça fervia-lhe em congeminações. Aninhada no colo da mãe e vestida apenas com uma simples camisa de cambraia, encostou os ouvidos ao seu peito, deixando-se embalar pelas batidas compassadas. E, de um salto, pôs-se em pé e correu para as duas portas, sem se importar com os quadrados pretos e brancos. E disse 'um, dois, três!' e abriu-as exactamente ao mesmo tempo. E pelas duas foi engolida, sugada com a força de um vórtice, turbilhão doido e vertiginoso que só parou num trambolhão seco, frente a um velho de longas barbas brancas.

Quem és tu? perguntou. Sou o teu destino, respondeu-lhe. E que será de mim? tornou. Aquilo que tu quiseres. Sou cego, sabes? Tens que ser tu a conduzir-me. Para onde me levares, assim eu serei.

Abriu os olhos. A mãe afagava-lhe os caracóis e levantava-a do chão. Pronto, minha querida, já passou, foi só um pesadelo tonto que a febre causou. Eu fico aqui à tua beira e não deixo que caias da cama outra vez. Pronto.

A mãe tinha dito 'pronto' e Leonor acreditou.

manel feijoeiro e a tragédia das leguminosas

2010-09-23T00:00:00.000+01:00

Manel Feijoeiro, todos os dias se levantava de madrugada, para aconchegar nas sacas de chita, os seus preciosos feijões mágicos que levava para a banca da Praça.

Só ele lhes conhecia o dom especial que possuíam, em crescerem na mesa do pobre, para lhes reforçar o sustento, manterem-se iguais na do remediado, que os dividia irmãmente, e encolherem na mesa do rico, abafados que ficavam pela abundância de outros pratos.

Digamos que eram feijões com vontade própria, portanto.

Tanta, que era logo na venda que os papeis se invertiam: não era o freguês que escolhia os feijões, mas os feijões que escolhiam o freguês, saltando sozinhos para o cartucho de papel pardo que Manel segurava, enquanto olhavam intensamente, com o seu olhinho hipnótico, para os olhos das clientes, colocando-as num transe instantâneo, que logo passava, quando já todos tinham marchado lá para dentro.

Os mais sabidolas e reguilas eram os manteiga: de trato fino e dengoso, escolhiam sempre as donas de casa mais jovens, ansiosas por surpreender e agradar aos recém-maridos com os seus dotes culinários, macios e tenros que ficavam em qualquer receita; mais sérios e recatados, os fradinhos, davam-se bem com viúvas, beatas e solteiras eternas, de hálitos desleixados, dando-se, por isso, ao luxo de exigir a companhia da cebola crua, mal se sentiam cozidos; os rajados, ou catarinos, preferiam as criadas de servir, por razões óbvias de classe, logo eles, a quem Manel nunca conseguiu dominar aquela ânsia de poder entrar nas casas abastadas pela porta dos fundos; os brancos só iam para o cartucho das senhoras da alta roda, que os usavam na delicada confecção das sobremesas, transformados em glicémicos pastéis, e os vermelhos sentiam-se importantes era com as mulheres do povo, que lhes davam longos banhos, e eles, inchados, podiam olhar de soslaio para as gordas chouriças e as hortaliças tronchudas do quintal.

Ora, houve um dia, em que um feijão Vermelho se apaixonou por uma feijoca Branca, jeitosa que ela era, de curvinhas tão refeitas e olhinho tão oval. Destinada para a mesa dos ricos, como ela estava, logo o murmurinho se levantou, pois se há coisa de que os feijões não gostam é de misturas, e o Vermelho, exclamavam os brancos, haveria era de alinhar no cartucho da Senhora Quitas, uma velha cozinheira de mão cheia que trabalhava numa cantina.

Patati, patatá, rebéubéu, trálálá, a discussão estalou, e mesmo com a mediação dos fradinhos e os chiliques dos manteigas, o que é certo é que, brancos e vermelhos, chegaram a vias de facto, deixando a banca do Manel Feijoeiro na maior das confusões, e a ele, furioso da vida, por lhe estragarem a venda, que nem mais um saltou para o cartucho.

Chegado a casa, pôs tudo em pratos limpos e não mais consentiu insurgências, vontades próprias, nem tão pouco escolhas, a feijões mal educados e mal agradecidos, pelas muitas horas de bom trato que lhes dispensara. Desanimado, informou-os de que o negócio tinha ido por água abaixo, que ele abalaria para o Luxemburgo, logo que os papéis fossem tratados, e que todos os seus feijões seriam entregues ao Pingo Doce mais próximo.

Depois disso, Manel nunca mais foi o mesmo e a Praça também não.

Até porque, vários anos mais tarde, ainda muitos se recordariam de Vermelho e Branca, um par de feijões namorados, que, demolhados em lágrimas, pela paixão contrariada, tão deprimidos e inconsoláveis, viriam a precipitar-se, juntos, para o abismo do passe-vite mais próximo, protagonizando, assim, a mais profunda das tragédias leguminosas.

adeus, verão, até para o ano!

2010-09-21T00:00:00.006+01:00

Matosinhos

Caminha

Samil, Galiza

Pic-nic 'tuga' - Samil, Galiza

Sanxenxo, Galiza

Espinho

Peniche

Foz do Douro

(Fotos minhas, Verão 2010)

jardins proibidos

2010-09-16T00:00:00.005+01:00

É que foi mesmo por causa de aquele querubim rechonchudo ter aterrado ali de mansinho, logo ao lado da janela, que acabei por dar, à parede do meu quintal, esta cor azul celeste, igual ao que será, certamente, o ambiente em redor da sua nuvem-natal.

E, no correr do pincel, estendi-me para a mesa e depois, claro está, para as cadeiras, ufanas que ficaram de ter um ferro forjado naquele tom, tão enjoadas que já estavam do verde musgo, a agradecerem-me muito ter-lhes aprumado a elegância das cornucópias recortadas.

De seguida, com um gesto largo, atirei ao ar uma mão cheia de sementes e outra de bolbos e raízes. Quis o acaso, que se juntasse, no mesmo canteiro, uma Margarida e um Delfim, entre quem nasceu um amor-perfeito, levando-os a unir as suas vidas num casamento de sonho; ele, muito direito e elegante, num fato completo de campânulas azuis, ela, vestida de longas pétalas brancas e brincos-de-princesa, herança da sua avó.

Pois foi o bastante para que, na Primavera seguinte, do negrume do seu farto útero, húmido de desejo para ser fecundado, nascessem Dálias e Rosas, Jasmins e Loendros, cuja vida e profusão de aromas e cores, não permito a mais ninguém desfrutar.

Tudo, porque hoje, este é o meu pequeno e secreto esconderijo de pensamentos etéreos e tranquilos, fluídos enquanto escuto o ralhar sereno dos mais velhos, a acalmar o ímpeto dos mais novos, teimosos em esticar hastes e ramos ainda tão tenros.

Dizem que é apenas o vento a restolhar as folhas, mas eu é que sei.

marés

2010-09-13T00:00:00.002+01:00

Foto minha, Foz do Douro, 2010

Foi o sabor da corrente que um dia me levara.
Temperou-se de novos paladares, mudou de rumo e amarrou segura no cais de onde afinal nunca saíra.

Porto sereno, aquele que me abriga, a ocultar de mim a sede de tempestades .

prenúncio do fim

2010-09-08T00:00:00.007+01:00

A minha caminhada na blogosfera vai chegar ao fim.

Quase dois anos depois, deixarei desocupada a casa de um blogobairro de luxo, cativante e envolvente, do qual guardarei recordações fantásticas, impossíveis de apagar, registadas que estão nesta rede imensa.

Se deixo saudades?

Só vocês o dirão.

Anuncio a retirada, mas deixo uns últimos posts, textos que fui escrevendo e nunca publiquei, agendados até 12 de Outubro; em jeito de despedida, sabendo de antemão que, na vida, o que hoje é para sempre, amanhã pode mudar e os ciclos assim se renovam.

A todos, pelo que me fizeram rir, chorar e aprender, deixo um abraço de agradecimento.

vamos à Feira?

2010-09-05T20:20:00.000+01:00

A Feira de Artesanato e Gastronomia de V. N. Famalicão, decorre até dia 12 de Setembro.

Passeando pelos vários stands, encontramos as Rendas de Bilros.....

....as vassouras de milho painço....

...os teares manuais...

...o ferro forjado....

...o mel puro, acabado de sair da colmeia...

...a bijuteria, com cristais Swarovski, feitos pela minha amiga Cristina....

...e no fim da caminhada, doces malandrecos para retemperar as forças!

E então? Vamos à Feira?

aproveitem até à última

2010-08-27T21:28:00.001+01:00

Este fim de semana voltam as temperaturas elevadas.

Com Agosto a terminar, o Verão vai-se despedindo em grande.

Deixo a portão do jardim entreaberto.

Refresquem-se, salpiquem-se, molhem-se, chapinem-se, encharquem-se, vá!

Tem graça e é de graça.

Aproveitem. Até à última gota.

Em fundo, Owl City, Fireflies

quando o fogo bate à porta

2010-08-24T00:00:00.002+01:00

(Fotos minhas, Agosto 2010)

todas as ajudas são poucas.

Vieram de Leça do Balio, S. Mamede de Infesta, Vila Meã, Marco de Canavezes, Penafiel e o helicóptero do Comando de Lisboa.

Incansáveis

Abnegados

Voluntários

E nem os interesses, a loucura ou a pura maldade os faz arredar pé.

Em fundo, Ritual Fire Dance - New Symphony Orchestra of London

conversas secretas

2010-08-16T00:00:00.016+01:00

Olha lá, ó Vento!

Que tens tu contra mim?

Porque m’ atiras teu lamento,

uivo gemido em frenesim?

Achas-te muito poderoso,

é, um colossal irascível,

só porque, mesmo furioso,

o teu rosto é invisível?

A isso chamo eu traição,

o não ver claramente,

quem nos ergue a mão,

num açoite permanente.

Levantas o chão em fúria,

tão rabugento e rugidor

pra logo vir com a lamúria

de que sopras por amor?

Não, não pode ser!

Apaixonado, meu amigo?

Eu vou lá poder crer,

que precisamente contigo

isso possa acontecer!!

Mas que paixão funesta

te dará a motivação

de vergar mato e floresta,

em tom de furacão?

Que telhas e telhados

te impedem de amar

se não são eles os culpados

nem te podem ajudar?

Ora diz-me lá, a ventar,

de quem tu gostas realmente,

mas diz-me devagar,

pra perceber exactamente…

Quem? Tu endoidaste?

Esse nome qu’inda agora

tu me segredaste,

saiu-te pela boca fora,

ou comigo brincaste?

Enamorado pela Lua,

que tão longe foi morar,

e tu, que loucura tua,

achas que lhe vais chegar?

Abranda, amigo Vento,

escusas de te esforçar,

volta a soprar lento,

que não a podes conquistar.

O Sol já a levou, cortês,

num cruzar de raios tal,

que uma filha logo lhe fez

chamada Aurora, a Boreal.

Se queres, então, desabafar

o desgosto de amor imenso

em vez de raiva soprar

eu apelo ao teu bom senso:

chora apenas chuva,

nesse teu lamentar,

e clareia a nuvem turva,

que tão bem te faz chorar!

(Post publicado em 02 de Fevereiro de 2009)

Em fundo, Maroon 5 - Secret

patchwork

2010-08-09T00:00:00.010+01:00

Nas linhas brancas dos alinhavos, revia as prioridades da sua vida. A espaços regulares e muito direitos, esboçava os passos que dava em cada dia, primeiro com o giz, à laia de ensaio, depois com a tesoura que lhe definia os limites, a seguir com a agulha, que lhe juntava provisoriamente avessos e enviuzados para ver se se entendiam, e, só no fim, com a máquina de pedal, que casava definitivamente as decisões do figurino em ligar fazendas, entretelas, fitas de nastro, forros de cetim e ombreiras.

Jacinto era, portanto, um homem pacato e ponderado, filho único do único alfaiate dos Pousos, aldeia onde nascera 56 anos antes. Do pai, herdara a profissão e a loja, da mãe, o feitio à medida de qualquer moça casadoira que se quisesse perder naqueles olhos castanhos avelã, iguais aos galões que pregava nos fatos de linho.

Mas os anos foram passando, e nenhuma quis coser a sua vida à dele, nem ele nunca se encantou com os modelos da terra, julgados e bem medidos pela bitola que tinha dentro da cabeça. Os pais desapareceram e ele ficou, sózinho, fielmente unido às costuras da clientela.

Por alturas do Outono, precisamente quando o caixeiro-viajante andava numa lufa-lufa, no leva e traz das novidades da estação, chegou-lhe aos ouvidos que iria chegar, em breve, a filha emigrada dos donos da retrosaria, que tinha abalado para França logo em menininha. Recordava-se, muito vagamente, de uma cachopa de tranças bem apertadas em dois grandes laçarotes de cetim rosado, chuleado à mão nas pontas, para não desfiar, e do rosto, só conservava a imagem de dois botões negros e grandes, forrados com pestanas espessas.

Foi, por isso, com surpresa, que numa quinta-feira à tarde, viu passar uma figura alta, dentro de um vestido de algodão lilás, primorosamente debruado a nastro de florinhas minúsculas, decote quadrado e manga três quartos. As pinças do corpete, perfeitamente alinhadas com o encaixe do peito generoso, sobressaíam elegância, e a saia rodada, em godés de guarda-chuva, tinha a baínha logo abaixo do joelho, para deixar à mostra a medida certa de umas pernas encamisadas numas meias de seda transparente e sapatos a condizer.
Quase em câmara lenta, desfilou defronte da sua loja, com um sorriso estampado na cara, em contraponto ao recorte liso de um par de lábios aveludados, estacou à porta e deixou sair um gritinho de alegria. Jacintô!!, exclamou, estás na mesma!! Não te lembrras de mim?? Sou a Suzete, crriatura, o que eu chorrei por toi, quando me fui, chérrri!!

Naquele momento, Jacinto sentiu-se como que picado por milhares de alfinetes, atordoado como se o ferro de engomar lhe tivesse caído em cima da cabeça! Como pudera esquecer? Como pudera não lembrar a carteira de escola atrás da dela, e o que ele apreciava o ponto cheio das letras 'S.M.' bordadas no seu bibe? Suzete Marrazes....há quanto tempo!!!

Rapidamente, ela pô-lo a par da sua vida, como modista de luxo das Madames em Paris, pondo em prática o que aprendera na Mestra que a acolheu à chegada de Portugal. Falou-lhe da riqueza dos tecidos, das cores que lhe traziam do estrangeiro, das linhas de seda, das máquinas de corte que inaugurara no novo atelier, de tudo, tudo e também das saudades que lhe ficaram no peito ao despedir-se dos Pousos. Voltava para ficar, queria assentar os vincos da sua existência.
Escusado será dizer, que não tardou muito a que Jacinto e Suzete juntassem os trapinhos e unissem as suas vidas, afinal, eram um para o outro como colchetes e nunca mais se desapertaram, caminhando lado a lado pelas pregas da vida em felicidade reforçada em cada ponto.

Perguntei-lhes como quereriam que terminasse de contar a sua história.

Foi-me dito que lhe desse um fecho de correr.

(Post publicado em 18 de Fevereiro de 2009)

Em fundo, Chris Norman - Needles and Pins

65 anos depois

2010-08-06T00:00:00.003+01:00

olhos nos olhos

2010-08-02T00:00:00.009+01:00

olhos nos olhos, que tão bem conheço

cúmplices de histórias por inventar

sinceros e sérios como eu te peço

em mais do que um tempo do verbo amar

Em fundo, Ben Harper - In your eyes

onda do mar

2010-07-26T00:00:00.006+01:00

foto minha, Peniche 2010

Tocas-me com os dedos

Brancos de espuma

Molhados de sal

Frios como a bruma

Esse afago arrepia-me

Sinto-me estremecer

E enrolada no teu abraço

Deixo-me adormecer

(Post publicado em 13 de Outubro de 2008)

caída do céu

2010-07-19T00:00:00.006+01:00

sou gota de orvalho

e este é meu fado,

cair desamparada

num fio delicado.

em fio delicado

cair sobre a folha,

não em chuva agreste,

nem que tolos molha,

mas apenas em gota

que do céu cai,

e o vento empurra

sabendo onde vai.

não molho a folha

para me poupar,
meu destino é outro

que vou encontrar.

em perfeita gota,

continuo a descer,

vou até ao caule

em lento escorrer,

para a boca que espera

a altura de me ter,

no seio da flor

a quem dou de beber

(Post publicado em 16 de Dezembro de 2008)

Em fundo, Train - Drops of Jupiter

contra-tempos

2010-07-12T00:00:00.003+01:00

Na mais ordenada casa

surgem contratempos,

que tal como se indica,

atrasam o tempo dos tempos

que todos atribuímos

na gestão dos nossos momentos.

É deveras irritante,

esta mania de contradizer,

pondo de pernas para o ar

o que planeámos fazer.

Ora, se há horários,

se há horas a cumprir,

porque raio haverá também

um tempo de lhes fugir?

Sinceramente, não entendo

esta forma que o tempo tem

de, na vez de correr sereno,

correr como lhe convém.

Será qu'inda não percebeu

que n'altura em que desandou

passou o tempo a desfazer

o que o Tempo determinou

estar na altura de fazer?

Ai, Senhor Tempo,

meu rico Senhor Tempo,

diga lá o que fazemos

se inventa um contratempo?

Como vamos encontrar

um tempo definido

de forma a recuperar

aquele tempo já perdido?

Em boa verdade lhe digo,

a minha modesta posição

que neste ano que se inicia

tomo como resolução:

Não mais vou perder tempo

com tempo que não tenho,

e aproveitar cada momento

com o tempo que detenho.

É que só assim eu resolvo

esta luta contra o tempo,

aquele que teima em passar

mesmo contra o contratempo.

(Post publicado em 06 de Janeiro de 2009)

Em fundo, Time - Pink Floyd

ementa de verão

2010-07-10T18:54:00.001+01:00

A mesa está posta, a ementa preparada, só falta a companhia.

Escolham o lugar e sentem-se.

Já a partir de 2ª feira e durante as próximas semanas, convido-vos a recordar comigo alguns dos textos que fui publicando aqui.

Para apreciar com calma, esticando a preguiça das tardes de Verão.

Em fundo, Leona Lewis - Summertime

(in)satisfações

2010-07-07T00:00:00.006+01:00

Nas minhas recentes deambulações, percebi que, volta e meia, se queixam.

Ora porque está um frio glaciar, ora porque está um calor sahariano.

Ora porque chove demais, ora porque a seca não dá tréguas.

E têm abafos, guarda-chuvas, impermeáveis, aquecedores, ares condicionados, leques, tapa-ventos, pára-sois e pára outras maleitas, termóstatos reguladores, torneiras e finezas quejandas.

Pois eu pergunto: que diriam vocês se estivessem sempre ao relento, como as minhas minhocas, os meus bichinhos de conta, os bichos da seda, as borboletas, as libelinhas, as abelhas e as minhas muito queridas joaninhas lá do quintal?

Expliquem-se, vá, expliquem-se!

Em fundo, , 'Hot and Cold' de Kate Perry

dela o início, meu o final # 3

2010-07-01T00:00:00.004+01:00

Era uma vez um conto que começava aqui,

Vai já para uma semana que o vizinho lhe perturba as noites, com as suas intermináveis horas ao piano. Nunca o viu, sabe que é músico e que se mudou para a casa amarela há pouco tempo. Foi a primeira coisa que lhe disseram na vila, quando Maria regressou à sua casa de infância.

Durante o dia ninguém o vê. Trazem-lhe da mercearia as encomendas que ele deixa escritas numa lista, presa numa pedra junto ao portão da casa.

Quando se recolhe no banco de pedra, debaixo do manto de glicínias lilases, Maria espreita a casa amarela por entre a vinha, na esperança curiosa de vislumbrar alguma coisa. Ou alguém.

Mas nada. Há um mês que ali se encontra em recuperação e do seu vizinho músico nem um sinal.

Só notas incómodas de um piano nocturno, que lhe rouba horas de sono.

e continua assim:

Até à passada 4ª feira.

Aconchegada pela manta de crochet, há já um par de dias que Maria preferia o outro canto do jardim. Ali, o sol espraia-se até mais tarde e a nortada desvia-se no limoeiro.
Não desistira de indagar sobre o pianista, nem ele de tocar pela noite dentro, apenas se forçara a pensar que os mistérios e as fantasias lúgubres pertencem ao mundo dos livros, às páginas inteiras dos romances que lhe enchem as prateleiras e pesam sobre o colo.
Assim, dificultava a tentação de espreitar para lá do muro e embrenhava-se furiosamente nas linhas impressas dos tomos que escolhera para companhia.
Até à passada 4ª feira, logo pela alvorada.
Um ranger de dobradiças arrepiou-lhe a pele sob as rosetas de lã e o som de passos arrastados alvoroçou-lhe o coração.
Pelo meio da névoa matinal, vislumbrou uma silhueta esguia, envolta num pijama demasiado largo e deslocando-se em movimentos sincopados ao longo do pátio; estranhamente, reconheceu neles ritmos e cadências, compassos quaternários, ligeirezas e pausas que iam ficando desenhadas pelos pés, na fina camada de areia.
Maria quase não se permitiu a respirar. O músico dormia profundamente.
Sonâmbulo, passou horas a riscar no chão folhas de pauta, cheias de bemóis e sustenidos, notas incómodas, sonhadas de dia e que haveria de tocar à noite, roubando a outros as horas de sono a que os génios não têm direito.

Em fundo, 'Claire de Lune' - Debussy

maravilhas do meu porto # 3

2010-06-28T00:00:00.011+01:00

Em noite de S. João, do cais de Gaia, vi o meu Porto assim; perdulário de luzes, a esticar a preguiça pelo Douro adentro, coração largo a oferecer poiso e abrigo.

Maravilhas do meu Porto, que nessa noite foi de todos.

as coisas que tu sabes, pai!

2010-06-24T00:00:00.023+01:00

Este era o meu problema:

Dobradiça partida,

écran do portátil solto do lado esquerdo,

porcas e parafusos perdidos.

Tiram-se as medidas com o compasso de bico;

A cavilha sextavada coloca-se no torno;

A broca fura o diâmetro pretendido;

O buril de sangrar faz o acabamento;

Ajusta-se a tensão do serrote de ourives;

Corta-se a peça na espessura pretendida;

E o resultado final:

à esquerda, a de fábrica, à direita, a acabada de sair do torno,

verificada na medida pelo paquímetro,

o passe de rosca acertado pelo conta-fios,

ajustada no seu lugar pela chave de cruz.

Estas são as mãos de quem nasceu há exactamente 79 anos.

Ainda hoje, as coisas que não sei, pergunto-lhe;

esmaga-me sempre com o poder das respostas e das suas soluções.

Parabéns, Pai.

Em fundo, escolhida a preceito, a versão original de Recuerdos de Alhambra, dedilhada pelo inigualável Andre Segovia

porque se aproxima o dia H

2010-06-22T00:00:00.023+01:00

(Shotgun Histology for Medical Study - Duodenum)

Façam muitas figas ou deixem-me a shotgun a postos

bamos lá cambada!

2010-06-21T12:23:00.004+01:00

Adenda pós-jogo contra a Coreia do Norte: Resultado 7-0

(terá sido este hino que os inspirou?)

patrocinador oficial mundial 2010

2010-06-17T21:44:00.001+01:00

Se a França for eliminada, o contrato é dele...

Bom fim de semana!

quer faça chuva, quer faça sol

2010-06-11T20:10:00.002+01:00

os meus próximos dias vão ser assim.

Esvaí-me de letras, quem sabe as transfundo pelo caminho.

a educação dos nossos filhos # 8 - a apologia da incompetência

2010-06-07T00:00:00.007+01:00

Já há muito que não escrevia sobre este tema.

Mas a verdade é que continua a impressionar-me a desresponsabilização que muitos pais ostentam relativamente à educação dos seus filhos, desculpados e escudados por detrás de horários sobrecarregados de trabalho, carreiras, 'quality time' a dois, ou até mesmo a um, e outros chavões batidos.

Arrepia-me a enorme confusão nas cabeças de adultos inteligentes, que inibidos pela palavra 'não', atribuem o papel de educadores aos professores, quando a estes se deveria exigir apenas aquela coisa estranha de que usem o tempo lectivo para ensinar as respectivas matérias.

Sei que provavelmente serei injusta, relativamente a muitos que se desdobram em horas extraordinárias e até mais do que um emprego, para fazer face aos muitos obstáculos que se atravessam nas vidas de quem as quer levar de cabeça erguida, mas quantas vezes já me passou pelos neurónios se não seria melhor que estes pais não tivessem andado a brincar às casinhas, com um Nenuco de carne e osso; e se todos nós não estaremos a cometer um gravíssimo erro em aceitar placidamente as bandejas estendidas.

Vem tudo a propósito desta notícia. E desta não-notícia, que entretanto li, e aqui junto para melhor esclarecimento.

Será que alguém me pode explicar devagarinho como é possível que o Estado - que, por vontade própria, assume as responsabilidades de prestar serviços a nível da educação, durante 12 anos da vida de um jovem, gastando com isso milhares de euros - deite a perder esse investimento com este tipo de atitudes, quando, supostamente deveria ser ao contrário? Poderá ser muito descabido pensar que se deveriam fazer render ao máximo os dinheiros públicos usados, formando com exigência profissionais competentes, que viessem a dar retorno ao país através da aplicação dos conhecimentos adquiridos em actividades económicas geradoras de riqueza?

Já não bastava, portanto, tudo o que os pais porreiraços fazem para manter as suas crias satisfeitas e caladinhas.

Já não bastavam os telemóveis, os i-pods, mp3, mp4, playstations e afins dentro das salas de aula, psicólogos para traumatismos com a autoridade, bullyings, gangues e passagens administrativas até ao 12º ano.

Faltava ainda este colo, para quem nunca se interessou pelos estudos e vai tentar um último milagre, a bem das estatísticas, até porque se não conseguir, haverá, certamente uma nova oportunidade à sua espera.

E entretanto, os meninos e as meninas ficam convencidos de que a vida é assim, de que tudo cai do céu sem esforço e que as esquinas são o melhor sítio para as aguardar: assim, vazios de objectivos, de interesses, de conhecimento básico, de produtividade futura.

Como mãe, isto deixa-me furiosa e intrigada: será que é isto que realmente queremos para os nossos filhos?

E, já agora, que fique bem claro: não sou professora, mas, definitivamente, não alinho em presentes envenenados e muito menos na apologia da incompetência.

coisinha mai linda!

2010-06-03T00:00:00.000+01:00

Bom fim de semana!!

dia mundial da criança

2010-06-01T00:00:00.005+01:00

Hoje, esta criança completa 82 anos!!

há mails que dão um post # 4

2010-05-27T09:28:00.004+01:00

MUITO IMPORTANTE

Aviso para mulheres que almoçam sozinhas

Definitivamente estes tipos não se tocam!

Queridas vizinhas, passei por uma situação muito incómoda hoje, com uma amiga minha.

Corri a contar-vos, para poderem ter cuidado, pois pode acontecer o mesmo convosco.

Estávamos sentadas a almoçar, numa mesa do restaurante que sempre frequento, e dois homens vieram sentar-se à nossa mesa.

Lançámos-lhes um olhar gélido, mas eles simplesmente ficaram ali, impávidos a olhar para nós. Ora, isto acabou com o nosso almoço.

Descaradamente, pus a mão esquerda sobre a mesa, para verem que sou casada, e a minha amiga também fez o mesmo, mostrando que não tínhamos interesse nenhum por eles.

Por sorte, eles perceberam a nossa dica e saíram, mas eu consegui, discretamente, tirar-lhes uma fotografia com o telemóvel!

Aqui vai a fotografia, como aviso - para o caso de eles tentarem o abuso de se aproximar de alguma de vós.

Ai, as coisas que me acontecem... Que aborrecido!

(recebido por mail)

verdade ou consequência

2010-05-24T00:00:00.001+01:00

irra, o que é demais é moléstia!!

2010-05-19T00:00:00.001+01:00

Tento estar o mais distante possível da política.

Recuso discutir isto ou aquilo, as certezas de hoje que são descaradas mentiras amanhã, as afirmações bombásticas, transformadas em negações peremptórias num piscar de olhos, as convicções partidárias batidas a punho, em peitos afinal tão volúveis e deslumbrados.

E chego a ignorar telejornais, a evitar sujar os dedos na imprensa escrita, a baixar os decibéis do volume do rádio em hora de noticiários, a desviar o olhar das gordas que gritam dos escaparates dos quiosques.

Por isso, nem sequer comento os erros desta ou daquela governação, os pactos, os pedidos de desculpa, as moções de censura, os delírios de obras públicas, os inquéritos parlamentares, os negócios e negociatas, a existência, no nosso panorama político, de esquerdas, direitas, centros, centrões, republicanos ou monárquicos. Nem quero. Cada um sabe de si, que acredite no que quiser; eu por mim já não me iludo e os rótulos tanto se põem como se tiram, à vontade do freguês.

E este post também não apresenta soluções milagrosas, não recorre à intervenção de nenhum Professor Bambo, nem tão pouco analisa economico-financeiramente as consequências da politização das decisões públicas, face aos nossos parceiros da Comunidade Europeia (acho que li isto em qualquer lado).

Este texto serve, apenas e só, para vos deixar a pergunta seguinte:

vocês sentem-se bem no papel da menina que está no cimo deste post?

alguém a viu?

2010-05-16T12:56:00.004+01:00

(clique para aumentar a imagem)

Foi vista pela última vez algures no início do ano, acompanhada pelo Tempo, pela Disponibilidade e pela Paciência.

Informações sobre o seu paradeiro, aqui, na caixa de comentários

fair-play - do Porto, com amor

2010-05-09T20:29:00.002+01:00

Já dei, pessoalmente, os parabéns aos meus amigos benfiquistas.

Merecem. Rivalidades à parte, são gente boa.

E fiquei tão contente com a conquista do campeonato, que fui comprar-lhes um presente:

Esta dúzia de saquinhos, onde podem guardar os cachecóis, a partir da próxima época: um por cada ano.

São tão lindos, não são?

cidade da minha vida

2010-04-19T00:00:00.007+01:00

(Castelo de Praga)

(Em Fundo - 'Across the Stars' - The City of Prague Philarmonic Orchestra)

Entrou nas nossas vidas de supetão.
Tinha-se insinuado levemente, mas à primeira oportunidade ofereceu-se toda, gritando a sua condição de mulher sábia, veneranda e sóbria; a quem poderíamos confiar cegamente a guarda do nosso bem mais precioso.
Seria?
A vetusta senhora afirmava que sim. E mostrava os seus pergaminhos, as suas rugas incrustadas em pedra polida, os seus rendilhados centenários e o brilho de dourados lustrosos, escrupulosamente mantidos com o brio de governanta ciosa.

(Cidade velha / Mustek)

Recolhi-me numa pequena conversa íntima, coisa entre mulheres, na esperança de que o instinto inquisitivo pudesse transformar em algumas certezas as insatisfações, inseguranças e mais não sei quantas dúvidas, para as quais as vísceras, entre o umbigo e o coração nos alertam.
Em resposta, ela simplesmente abriu-me os braços, estendeu-me o colo, emudecendo-me com a fortaleza dos muros erguidos em seu redor e dando sossego às palpitações de mãe alvoroçada.

(Do Castelo, sobre a Cidade)

Serenei, portanto.
E foi com agrado que, já sem receio, pude apreciar, olhando-a nos olhos, a elegância da sua traça, a majestade da sua herança, o pulsar tranquilo da água que lhe corria nas veias.

(Palacete da Praça do Castelo e Igreja de Tyn)

(Igreja de S. Nicolau e Relógio Astronómico)

(Da Ponte de Charles, sobre o Rio Vltava)

(Da Ponte Mánesúv, sobre o Rio Vltava e Ponte de Charles)

Deixei-a num dia de chuva em Setembro, com o peito apertado.
Até breve, Praga, e não te esqueças de devolver aos poucos quem contigo ficou.

(Fotos minhas - Praga 2009)

Resposta ao desafio do CBO, parte II

Em tempo: Este post foi agendado antes da visita oficial do Presidente da República à República Checa. Mas fica mais rico com as fotos deslumbrantes de interiores de edifícios que o simples turista não pode visitar e que sublinham a conservação irrepreensível do seu património

sons da lente

2010-04-12T00:00:00.001+01:00

... be sure to wear some flowers in your hair...

Quem quer boleia?

inusitados de Praga

2010-04-05T00:00:00.006+01:00

O desafio do Carlos foi o mote.

Recordar este episódio, a consequência.

Tudo começou por um 'tram' (eléctrico) apanhado na direcção oposta à devida, e à tentativa de recuperar a orientação por quem não tem nenhuma.

Ainda bem.

Pois eis que, perdidos em Praga, fomos cair no meio da produção ao vivo do novo spot televisivo da 'Rexona'...

... cujo tema central se baseava em 'Thriller' e onde os zombies, recrutados entre os transeuntes....

... se transformavam ali mesmo....

... em personagens verdadeiramente assustadoras...

... sobretudo para a actriz principal...

... cujos gritos despoletariam a presença de mais polícias-actores, também eles transformados em mortos-vivos.

O final da história? A verdade é que não ficámos para ver, tantas vezes as cenas tiveram que ser repetidas.

E talvez seja melhor assim: à falta de canais checos na Zon, para conferir o resultado, cada um dará o final que lhe apetecer, pode ser, Carlos?

O porquê de ter escolhido Praga como 'cidade da minha vida', será motivo de um próximo post

sexta feira santa

2010-04-02T00:00:00.002+01:00

(foto minha - Ponte de Charles - Praga 2009)

...crucificado e ao terceiro dia ressuscitado...

Boa Páscoa, vizinhança!

sons da lente

2010-03-29T00:00:00.006+01:00

I feel pretty

Dou hoje início a esta parceria entre a imagem e o som.

A música vai arejando a casa, enquanto as palavras não chegam.

Do you feel pretty??

primavera de Praga

2010-03-22T00:00:00.006Z

(fotos minhas, Praga 2009)

Ó tímida lusitana, inspira-te nesta exuberância...

adeus, até ao meu regresso

2010-02-08T00:00:00.004Z

Tomem bem conta desta casa, deste bairro e não se esqueçam de cumprir as normas para não me encherem de papelada, sim?

Eu volto, logo, logo.

Até já!

parasimpattias # 4

2010-02-03T00:00:00.003Z

Exercício: Era uma vez...

Era uma vez uma Raínha belíssima que, bordando no bastidor, junto a uma janela de ébano, se picou inadvertidamente. Três gotas do seu sangue caíram em cima da neve do beiral e ela desejou ter uma filha que fosse tão branca como esta, tão negra como a nobre madeira das portadas e tão rubra como o sangue que derramara. E assim foi. Branca de Neve nasceu com uma pele alva, cabelos de azeviche e uma boca vermelha que haveria de despertar ódios e amores profundos....

A pena caiu para a frente formando um imenso borrão de tinta, que se espalhou pelas fibras de papel de trapo. E aproveitando a sonolência do Escritor, a Protagonista escapuliu-se, deixando atrás de si pegadas minúsculas que se foram desvanecendo e encobrindo o seu rasto.

Só de madrugada deu pela sua falta. Depois de um ronco mais profundo que o despertou sobressaltado, tentou escrevê-la mas ela não apareceu, deixando-o a ele à beira de um ataque de nervos e às outras personagens num burburinho surdo de impaciência.

- Que falta de respeito! - dizia o Caçador que lhe haveria de poupar a vida

- Eu já sabia que isto ia acontecer! - sobrepunha a Madrasta-Feiticeira olhando as longas unhas - Eu é que deveria ser a protagonista e não uma criaturinha desinteressante daquelas!

- Nós nunca mais vamos conseguir terminar esta história, nunca mais... - vaticinava o Anão Resmungão, abanando a cabeça e cofiando a barba.

Irritado, o Escritor bateu com o punho na mesa e mandou-os calar. - Que mistério este! - desabafou - Precisava de a encontrar ou todo o seu esforço de criação teria sido inútil.

O Príncipe Perfeito ofereceu-se. Montado no seu alazão branco, arreado a dourados, partiria na direcção das pegadas desvanecidas, saindo pelo papel fora, num salto arriscado de várias frases, capa solta ao vento e coroa muito direita na loira cabeça.

Aterrou em cima de um livro poeirento e estacou, convencido de ter ouvido um ruído nas imediações. Decidiu segui-lo e percebeu que de lá de dentro vinham vozes alteradas, altercações, canções desafinadas, gargalhadas, palmas e assobios. Cada vez mais intrigado, embrenhou-se por uma frecha das páginas carcomidas, descobrindo, por entre casulos vazios de traças, um caminho secreto que o haveria de levar quase até à lombada. Habituado que estava a viver em palácios faiscantes, teve alguma dificuldade em se adaptar à escuridão daquele covil e, mais ainda, em acreditar naquilo que os seus olhos iam vendo.

O vinho, despejado para dentro de grosseiras canecas de barro, corria a rodos, servido por gnomos submissos vestidos apenas com aventais de carneira; no piano, de saia arregaçada até à liga e sapatinhos de cristal espalhados pelo chão, Cinderela ensaiava uns acordes com os dedos dos pés, entre duas baforadas na comprida boquilha; esvoaçando sem controlo e visivelmente alterada na sua capacidade de raciocínio, a Fada-Madrinha espalhava feitiços aleatórios pela ampla sala, onde já pululavam coelhos encartolados, grasnavam gansos de oiro e coaxavam sapos reais. Rapunzel, soltava risinhos histéricos, divertida a fazer tropeçar os gnomos que se esgueiravam por entre as mesas com louças encasteladas, laçando-os como bezerros nas suas próprias tranças; e ao canto, iluminada pelo spot-light, Branca volteava-se sensualmente no varão, de body-verniz e botas-plataforma a condizer, lançando beijos em forma de coração a uma plateia ávida de lhe provar aqueles lábios encarnudos.

Acabara de se apoiar numa coluna, para se manter em cima das trémulas pernas e evitar sucumbir ao quase desmaio, quando Branca reparou nele. Calmamente, deslizou pelo varão, recolheu as notas que lhe estendiam, escondendo-as no decote, e saiu do palco bamboleante, pelo meio dos protestos cavernosos do seu maior fã, o Gigante Fi-Fó-Fum.

Sem rodeios nem desculpas, explicou ao Príncipe a razão da sua fuga: elas, as Protagonistas e Personagens Mágicas de Boa Índole dos Contos de Fadas, estavam saturadas de serem as boazinhas, as bonitinhas, as mártires da perfeição e das moralidades; e então aquilo de viverem felizes para sempre com o mesmo ricaço, deixava-as tolhidas para enfrentarem a eternidade, compelidas a cumprir apenas os destinos alheios.

Balbuciante e pouco convincente, ele ainda lhe falou dos deveres, dos compromissos assumidos, da dependência de outras personagens, da alma criativa do Escritor, mas Branca estava irredutível: saíra daquele filme para não mais voltar.

Desesperado, o Príncipe utilizou um último argumento. E então as crianças? Como ficariam elas se a magia não existisse nas suas vidas, se o bem não vencesse sempre o mal, e a felicidade fosse tão somente algo efémero?

Branca vacilou; afinal elas eram o seu ponto fraco. Suspirando resignada, aceitou regressar, mas com uma condição: a cada doze meses exactos, todas se voltariam a reunir naquele mesmo local, para viverem, por um dia, as suas próprias fantasias.

Pois desde aí, e caso nunca tenham reparado, há sempre uma altura no ano em que os pais deitam os filhos mais cedo e os filhos adormecem mais tarde, porque as histórias simplesmente não acontecem, excepto num livro poeirento e carcomido que nunca se deixou ler por ninguém.

Eu prometi que iria sacudir sacudir o vosso imaginário.

Que terá feito a Patti para o conseguir?

marquem na agenda

2010-02-02T00:00:00.001Z

Chega amanhã mais uma 4ª feira.

A primeira, de um mês novinho em folha, a estrear.

Nesta edição, prometemos sacudir o vosso imaginário.

Quem quiser estar presente, inscreva-se na caixa de comentários.

Plateia, balcão ou camarote?

compras do mês, num hipermercado perto de si

2010-01-30T11:48:00.004Z

desabafo

2010-01-27T22:30:00.001Z

Foto Cinco Quartos de Laranja

Já não me bastavam as privações da outra, para me fazer sentir pecadora, gulosa desmedida, depravada compulsiva pelo sabor retemperante de um doce bem doce, com nome de playboy.

Já não me bastava o espelho acusador pelos abusos lambidos na ponta dos dedos e migalhas espalhadas sem culpa.

Já não me bastava o olhar crítico do cadeirão do escritório, a quem proibi os gemidos de aflição.

Estraçalhava eu um Twix Noir - edição limitada - quando recebi um telefonema a avisar-me: já és tia-avó, de um D. Rodrigo de 3,200 kg.

Agora digam-me: com provocações destas, quem é que resiste?

assassina de massas

2010-01-25T00:03:00.002Z

A luta foi titânica.

Enfrentando sozinha um batalhão de centenas de guerreiras armadas até aos dentes, julgou vacilar perante o inusitado confronto. Ainda por cima a uma segunda feira de manhã, meios entorpecidos que ainda estão, os sentidos e os instintos de defesa.

Num primeiro olhar, em volta do seu território, tinha reconhecido a guarda avançada das invasoras, mas desvalorizou; seriam batedores, apenas, peões enviados pelo inimigo, rapidamente esborrachados e repelidos com um estalar de dedos.

Enganou-se.

Do nada, acossadas pela chuva que lhes destruira o âmago do quartel, desataram a brotar em magotes; demonstrando a força hercúlea de levantar várias vezes o seu peso, espalharam-se por todo o lado, trepando, escarafunchando, insinuando-se nos mais recônditos locais e, credo!, obrigando a concluir que de muito pouco serviria uma agigantada figura perante tantos e minúsculos Davides.

Em pânico, sacudiu, partiu para a estalada e o murro esmagador, mas não resistiu e clamou por ajuda, quando descobriu, no centro de comunicações, um núcleo duro de guerreiras entrincheiradas, na guarda da próxima geração!

A mim!, gritou, a mim!, que as comichões já me sobressaltam!

Armado de panos molhados e químicos em pó, o socorro finalmente chegou, pelas mãos da fiel Praça de serviço, que se abateu sobre elas, com a fúria de uma explosão nuclear.

Sobre a secretária, inúmeros corpos inanimados de reticências mexeriquentas sublinharam a culpa: tinha-se tornado numa assassina de massas, mas só assim debelara a maior revolta e invasão de que o seu térreo gabinete se lembrava.

Paz às suas almas...

... de pança cheia com as migalhas dos éclairs Quinta do Paço.

lista de fim de semana

2010-01-21T00:00:00.003Z

Mantas, edredões, almofadas, pantufas, aquecimento central, banhos de imersão, sacos de água quente e pijamas fofos.

Pequeno almoço na cama, leite a escaldar, compotas e torradas com manteiga derretida.

Assado no forno, vinho bom e sobremesa doce.

Sesta no sofá, a cabecear para o ombro do lado.

Conversa de chacha, gargalhadas, mimalhices e preguiça aos montes.

Não me esqueço de nada, pois não?

Nunca mais é Sábado!

dela o início, meu o final # 2

2010-01-18T00:00:00.002Z

Foto The Cookie Shop

Era uma vez um conto que começava aqui:

E pronto. Foi esta semana. Entrei em provação alimentar.

Asneiras saborosas, excessos nutritivos e pecados calóricos serão esquecidos durante alguns meses. Deixarão assim de ter lugar no meu prato.

Mas sabem tão bem...o que me custa, sabem lá vocês.

Bom, reza a lenda das dietas, que sempre que alguém decide retomar o saudável caminho da contenção nutritiva, muitos hidratos de carbono sofrem verdadeiros percalços nas suas excessivas vidas.

Soube em tempos de um suculento bife do lombo com ovo a cavalo, ser rejeitado numa mesa durante um almoço de amigos, por se apresentar demasiado gordo. Ora acontece, que nessa mesma tarde o suculento naco, finalmente decidira pedir em casamento a mão da bela sericaia com calda de ameixas. Assim, a sua não admissão à mesa dos convivas revelou-se num real desastre amoroso.

O bife não mais admirou a sua sericaia. Os seus olhares não se trocaram. Os seus pratos nem se roçaram. E os seus aromas sequer se misturaram. Uma tragédia quase fatal, aquela refeição.

Não fora o inestimável préstimo da sua companheira e amiga de tantos anos, a batata frita caseira às rodelas, mais o tinto da casa e a airosa broa de milho, que logo se dispuseram a encontrar solução para o funesto desencontro, jamais os dois amantes se voltariam a refeiçar.

Vai daí, resolveram...

e continua assim:

Vai daí, resolveram acertar talheres e lima-limar arestas que pudessem acidular ainda mais o azedume duma Sericaia desiludida na esperança de encontrar aquele que poderia vir a ser o prato forte dos seus dias futuros.

Desde que ele faltara ao encontro, andava com os azeites; impaciente, irritada, desleixada até, na correcção da tez amarelada por retoques de pó-de-açúcar. E por mais que a tentassem mimar com banhos de hortelã e infusões de flor de amendoeira, a sua doçura inata desaparecera, dando lugar a uma aspereza citrina difícil de engolir, mesmo para aqueles que tão bem lhe queriam.

Os esforços conjuntos dos aliados esboroavam-se em migalhas e, num estado depressivo evidente, a outrora bela Sericaia, definhava e amofava-se.

Foi quando, de repente, surgiu na sua vida o Tecolameco.

Esquivo, finório, tratante e gingão, apaladava-se junto de sericaias inocentes ou encharcadas mal amadas, ganhando-lhes a confiança e fazendo-as sentir autênticos toucinhos do céu, que logo devorava sem complacência.

E ela caíra nas suas garras. Com uma paixão tórrida, caramelada e insana, possuída de gritos gemados de volúpia, sempre que era por ele tocada, ultrapassando largamente, em cada encontro escaldante, a temperatura do seu tão delicado ponto de pérola.

Se outros fossem, encolheriam os ombros e virariam a espátula.

Mas eles tinham prometido, e, assim, a BFC, o TC e a BM, que já tinham praticamente desistido de tentar reunir as vidas e os corações dos seus amigos, acharam estar na altura de proceder a uma intervenção drástica.

Sabendo do seu fraquinho por qualquer rabo de fios de ovos, combinaram com uma sinuosa Lampreia, daquelas profissionais, que se fizesse de frágil e abandonada, junto do Tecolameco, para acicatar o seu espírito volúvel.

Meu dito, meu feito.

Num forno-bar de má fama, o predador Tecolameco bloqueou logo o radar sobre a Lampreia fingida, e os seus avanços lúbricos foram imediatos e impiedosos, sem que se apercebesse minimamente, que todas as manobras do seu cerco iam sendo devidamente registadas pela última geração de câmaras espias, que o isco levava escondida num botão-cereja do vestido amarelo.

Completada a encenação, e quando o pseudo-galã estava plenamente convencido do sucesso de mais uma conquista, preparando-se já para chegar a vias de facto, eis que a Lampreia interrompe a sua exibição preliminar de bíceps, com uma sonora gargalhada e um menear de anca desprezativo, deslizando pelo quarto fora e deixando um Tecolameco seminu, perplexo e incrédulo.

Rodeada dos seus fiéis companheiros, a Sericaia viu o filme todo; quase desmaiava. E de raiva incontida, ingeriu de uma vez só 350 gramas de açúcar, que lhe devolveram finalmente a doçura tradicional.

Daí a o seu coração voltar a bater pelo bife do lombo, foi um instante, a reconhecer a sua fidelidade e firmeza de carácter, um segundo, a escrever-lhe uma mensagem apaixonada, um momento, apenas. Remoçava, renascia e concluía, ela e o seu amado eram confeitos um para o outro e nada, nem ninguém mais os impediria de se refeiçarem, ela de branco véu de claras, ele de tenro fraque, saindo da igreja a cavalo no ovo……

E assim foi, de facto. Com a bênção das freiras Clarissas.

Do Tecolameco, pouco mais se ouviu falar. De quando em vez surge, ali para os lados do Crato, todo trôpego, com um grão de bico na asa, a falar, meio entaramelado, de uma Sericaia Encantada e de uma Lampreia Embruxada que lhe ferveram o coração.

Chegam a ter pena dele, dizem, mas deixam-no ir.

'Conforme fizeres a tua cama, conforme nela te deitarás' - afiançava a minha avó.

E tinha razão.

thank God is friday!! # 2

2010-01-15T00:00:00.002Z

O rendez-vous com o Senhor do post abaixo é hoje. Quem não marcou consulta, fica a ver navios...

Bom Fim de Semana!!

isto não é vírus, é cura

2010-01-13T00:00:00.001Z

Porque este Senhor é médico.

Se duvidam, vejam o seu regresso no próximo episódio de 'E.R. - Serviço de Urgência', 6ª feira, às 21,45h, no canal AXN.

Aviso: Chiliques não são consideradas urgências no 'County Hospital' de Chicago, mas aceitam-se marcações de consultas na caixa de comentários abaixo.

Patti e Rita Ferro, perceberam?

Blue Velvet, obrigada!

o meu belo nariz empinado

2010-01-11T00:03:00.003Z

Quem diria que este meu narizinho empinado, pousado numa cabeça que refreia a tonta alma sagitária, é uma fonte de inspiração. Aspira sôfrego e expira-se directamente para o papel, formando-lhe nódoas negras, num espirro de letras que se colam como fritos a cartucho.

Portanto, inebrio-me de cheiros. No elevador, no carro, na rua, na gente.

Os do tépido banho Mustela que acalmou a otite febril do bebé do 3º andar, embatem-me nos cílios com o vigor de um piparote no dominó das recordações e de novo tenho nos braços a criança que me cresceu.

Então corro, para agarrar as duas mãos do giroflé-giroflá vertiginoso com a Teresinha, balão no vestido solto, risos de Primavera e golfadas a barrelas de sabão azul que perfumavam as traseiras do quiosque do Sr. Avelino.

Onde se vendia tabaco de cachimbo.

Que dançava no ar, brincalhão, até me seduzir incondicionalmente no plié e pirueta esfumados pelo sopro apreciador do avô Augusto. No colo de quem eu adormecia, exausta do mar de Verão e embevecida pelo aconchego daquele muro de carne e osso, aspergido por colónia 4711.

Do colo de quem eu saía, directamente para a cozinha da meiga avó Joaquina, erva-doce e compotas de abóbora e uva, fervidas aos primeiros odores de Outono, lanchadas no suspiro lambuzado do regresso às aulas.

A porta abre-se e o cheiro húmido e gelado do Inverno entra, rasgando-me o sorriso.

Então, bom dia, até logo e as melhoras do menino.

Post incluído na Fábrica de Letras

parasimpattias # 3

2010-01-06T00:00:00.041Z

Exercício: descrever de forma intensa, a primeira experiência que a memória registou, da cor branca

Avassalou-me logo que abri os olhos para o mundo. Levantei pela primeira vez o sobrolho e inundou-me de serenidade e aconchego, o branco do seio da minha mãe, quando sobre ele me deitaram, acabada de nascer.

Espreguicei, então, os braços e as pernas para me oferecer à vida; tinha uma mente em branco, virgem de imagens, cores, cheiros e sons, páginas e páginas branquejadas, ainda por escrever e destinar. E foi nessa urgência, irrequieta e voluntariosa, que o selo branco da família se me carimbou, dando-me a graça de Branca Alva Branquinho, albicastrense de coração.

Ainda o silêncio enlevado se fazia sentir, quando um berro surdo estremeceu e anunciou que a avidez tomava conta de mim. Em segundos, língua, lábios e gengivas procuraram, encontraram e sugaram, intuitivos, o líquido brancoso jorrado em bica de peitos grávidos de leite e sustento, embranquecendo o colostro a cada sorvo sôfrego e provocando um esgar sorrido nos progenitores; pelas brancúleas dentaduras, adivinhava-se à distância o orgulho desmedido na sua primeira descendência e não eram os únicos: avós, tios e primos rapidamente se juntaram em redor para admirar o novo membro da família. No ar, desfraldou-se a bandeira branca sobre antigas quezílias que deixavam de fazer sentido pelo milagre do nascimento, puxou-se o lustro a laços embaciados e fizeram-se as pazes sob a sensatez que os branquíssimos cabelos da Avó paterna impôs. E pela harmonia reencontrada após tantos anos, assim me transformei no ai jesus de todos, na menina a quem as cambraias branco-anjo futuravam bons auspícios lá pelo meio do branco-névoa do que a vida haveria de ser.

Mas ainda era muito cedo para saber e essas linhas em branco a seu tempo se escreveriam.

Saciada da fome de nascer, permiti que o cansaço me preenchesse, troquei a pálida luz pelo alvacento das pálpebras cerradas e, finalmente, abandonei-me na branquilidade do regaço materno, dormindo um sono solto, enquanto, lá fora, nesse dia 25 de Dezembro de 1967, a brancura do frio caía em flocos imponderáveis.

E porque as memórias têm todas as cores, qual se guardará nas lembranças da Patti?

sabem que dia é amanhã?

2010-01-05T00:03:00.004Z

e aqui também.

Exactamente. Amanhã, é a primeira quarta-feira do mês. E do ano também.

Vamos ter muito gosto em receber as vossas visitas e comentários.

Cá vos esperamos. Combinado?

ah, sim, e amanhã também é Dia de Reis, pronto, não me esqueci....

já é o segundo que passo convosco

2010-01-01T00:00:00.001Z

FELIZ 2010!!

antes que 2010 comece

2009-12-31T00:03:00.010Z

foto daqui

Clique aqui

e junte o seu desejo para o novo ano.

E depois... quem sabe?

Talvez só dependa de si concretizá-lo.

(e se o quiser partilhar, é só deixá-lo na caixinha dos comentários)

o meu desejo sincero

2009-12-24T00:00:00.000Z

... a todos os que passam por aqui, vizinhos, amigos virtuais deste blogobairro especial e respectivas famílias.

contos tradicionais...ou não

2009-12-23T00:00:00.000Z

eis a magnífica árvore do blogobairro!!

2009-12-21T00:00:00.001Z

(clicar para aumentar)

Aviso desde já, que este vai ser um post piegas, pela emoção que me provocou prepará-lo.

Mas ficou pronta. Mesmo a tempo.

A árvore de Natal que tomei a meu cargo decorar com os enfeites enviados pelos vizinhos.

O resultado foi este. Espero que gostem.

[Ainda antes de fazer a lista de agradecimento aos participantes deste desafio, explico porque foram colocadas algumas decorações à volta do pinheiro.]

Da esquerda para a direita, temos:

- O azevinho no tecto da entrada, cobre o beijo ternurento de duas crianças: elas são o amor e o futuro próximo;

- O Pai Natal (em dobro, para dar vazão ao número de presentes a carregar para este bairro!), personagem principal do imaginário infantil;

- O Menino Jesus nas palhinhas, personagem principal do ritual cristão;

- Uma cadeira vazia, para sentar todos aqueles que não podem estar presentes à nossa mesa, mas que desejávamos que o estivessem, bem como todos os outros que por bem vierem;

- A casa, o lar, onde acolhemos os que amamos;

- Rudolfo, a elegante rena de nariz vermelho que conduz o trenó mágico desde o Pólo Norte;

- E finalmente, a maravilhosa Estrela que conduziu os Magos ao Menino.

E pronto, reunidos à volta deste pinheiro gigante, que, num acto de generosidade natalícia, a Patti forneceu, (afinal a PresidentA sempre abriu os cordões ao saco azul, valha-nos ao menos isso!!!!) estão todos os que enviaram cada um dos preciosos elementos para esta decoração:

Ares da Minha Graça - Patti

Blue Velvet - Velvet

De Dentro Para Fora - Conceição

Em Prosa e Verso - Dulce

Grande Jóia - GJ

Nocturno - Luísa

No Gabinete - Paulofski

Rosa dos Ventos - Rosa

Rosmaninho da Serra - Lúcia

Sabor de Maboque - Dulce Braga

Simecq Cultura - Fátima

Só Falta Um 31 Na Minha Vida - Gi

E os que não participaram?

Juntem-se a nós e partilhem connosco este momento!

Obrigado a todos e Feliz Natal!!

não resisti*

2009-12-18T00:03:00.001Z

Escolher o presente perfeito para cada um, nesta época, não é, de todo, fácil, sendo que, tendo eu elevados conhecimentos sobre os factores atmosféricos, posso, com alguma segurança afirmar, que esta última vaga de frio se deveu a uma enorme baixa pressão, seguida de fortes ventos em altitude, libertados pela colisão de forças opostas: a da vontade de comprar e a aridez das maior parte das carteiras.

Pois bem, apesar disso, este caiu-me no colo, com dedicatória e tudo. Trazia um postalinho de Natal, escrito por uma tal de Julie Andrews, que, em letra trémula, pedia perdão pelos seus pecados terrenos e o remetia a alguém muito especial neste blogobairro.

Só espero que ela não mate o mensageiro...

*título descaradamente roubado daqui

viagens subcutâneas # 2

2009-12-16T00:03:00.000Z

A minha barca flutua serena sobre um rio escarlate, borbulhante de vidas subaquáticas alvas e carmins, que deslizam, afoitas, ao sabor da corrente, por túneis ora escancarados na largueza, ora encolhidos na sua pequenez.

Viajo com um destino definido, nesta rede infiltrada de líquidos vitais, saboreando a adrenalina de remar por uma ravina acima ou deixar-me cair no pique de um precipício, extasiada pela bestialidade das forças da natureza, que me reduz e esmaga o tamanho, tornando-me ínfima, adequadamente mínima para a exploração a que me propus, na busca do mais secreto dos segredos humanos.

Vou atenta, portanto, ao troar ritmado e omnipresente que desejo cada vez mais perto; apuro os ouvidos para medir a distância, deixo que o vento no rosto me indique a direcção certa e aponto a barca para a enorme caverna mitral, sugada, enfim, para o coração das respostas que procuro.

Escondida pela parede ventricular, para não alterar com a minha presença a naturalidade das coisas, estremeço ao ritmo das palpitações, espio o aumento de volume do caudal em que navego, vejo as minhas velas enfunarem-se com o acelerar da respiração, espreito a vibrante sucessão de ondas de endorfinas dilatadoras, assisto, imóvel, ao fenecer dos sentidos, quando chegam, vindos directamente dos lábios, os salpicos mornos de lágrimas cloretadas de emoção.

Documentei-o, registei-o e analisei-o com rigor.

Concluí ser mais um impressionante fenómeno científico, de fortes consequências viscerais, mas cujas causas continuam tão desconcertadamente impenetráveis como antes.

Afinal, ainda não foi nesta expedição que consegui decifrar os intrincadamente codificados mistérios da paixão humana.

do abandono

2009-12-14T00:03:00.007Z

- onde foste?

- que interessa, voltei

- vais partir de novo?

- que interessa, estou aqui

- por quanto tempo?

- que interessa, estou agora

- e o agora é para sempre?

- que interessa isso, realmente?

- quero saber se demora

- francamente! de que estás a falar?

- dos dias que me faltam pra voltar a chorar

(e a esperança?

- não ma tirem, sou criança)

fotos daqui

Inscrito na Fábrica de Letras

por favor, digam-me

2009-12-13T00:03:00.000Z

ainda falta muito para o Natal?

resposta à letra

2009-12-10T00:03:00.003Z

Há obstáculos que se ultrapassam nas alturas menos prováveis da vida, outros que permanecem inconquistáveis, e ainda outros que, mesmo não conquistados, sabem a vitória porque os soubemos contornar.

Dos mais belos que já vi, chamou-me quase todos os dias, mas o pico do Pico fugiu à minha tomada por escassos longos 1500 metros de subida íngreme. Expulsou-me com ventos cortantes e uma noite prematura, berrando furioso que não me queria lá em cima.

Sete anos depois, olho para ele e sou eu que o desafio.

Podes ficar com o teu cume. As minhas vitórias não precisaram de ti.

referendo blogobairrista - apelo às urnas

2009-12-09T00:03:00.008Z

(clicar para aumentar)

A verdade é só uma.

Para escrever qualquer coisinha, enfrasco-me de fotos, reais ou compostas, snifo a interpretação das imagens e as histórias que elas me contam, mergulho de cabeça numa orgia de pormenores, esmiuço os recantinhos todos e, pronto, lá vem tripe de fantasia, maluquices injectadas numa cabeça nem sempre muito atinada que é a minha.

E então?

E então, encontrei esta imagem.

E como até tem lá escrito 'The-La-dy-of-the-Red-Spi-rit', o caminho foi mesmo esse que o desvario das palavras tomou, e o nome com que gravei a foto nos meus documentos.

E de repente, o turbilhão de uma autêntica epifania fez-me estacar!

E não é que era perfeita?? Que lá estão os detalhes todos, excepto dois?

Pensem comigo: de quem será este retrato, em que o vermelho domina e as papoilas crescem por todo o lado? Quem respirará tanta energia, que até lhe sai pelas mãos fora, numa torrente de ideias luminosas, e que vigia este blogobairro como uma ave de rapina? Quem terá este ar perdido num mundo de letras, e só se dá bem com os dias nublados de Outono?

Pronto, eu dou mais uma ajuda: Ponham-lhe madeixas loiras e uns óculos escuros, está bem?

E como ela hoje até faz anos, que tal fazer deste, o seu retrato oficial no blogobairro?

O voto não é secreto, mas é universal, estejam à vontade!

dela o início, meu o final # 1

2009-12-07T00:03:00.017Z

Era uma vez uma história, que começou aqui

Congelo sempre mirtilos no inverno. Só assim posso utilizá-los durante todo o ano em marmelada, sumos e bolos. Quando eu era criança, o meu avô contou-me numa das suas muito fantasiosas histórias, que existia um reino de princesas do gelo, exímias amazonas e caçadoras nocturnas, com uma visão apuradíssima, devido aos vinhos tingidos com mirtilo.

Caçavam pirilampos incandescentes, pó incendiado e desperdiçado nas caudas das estrelas cadentes e velas voadoras, para iluminarem o seu reino nos invernos sombrios das montanhas onde vivam.

Um dia, encontraram um mirtilo descolorado. Muito infeliz e sozinho, esmagado numa bola de neve. Olharam para ele com espanto e..

e continua assim:

....depois de muito o remirarem, decidiram unanimemente que ele não poderia fornecer aos seus néctares a cor funda, nem o intenso paladar delicodoce, indispensável à pujança dos sentidos. Deixaram-no, pois, ali, imóvel, conservado no gelo da bola e protegido apenas com um simples feitiço de intemporalidade.

Ora, muitos séculos mais tarde, este reino do gelo foi ameaçado de extinção, quando, por pura tolice dos homens, que nada percebem do subtil equilíbrio das coisas, os pirilampos começaram a rarear e o pó incendiado das estrelas cadentes perdeu o seu brilho.

Enfraquecidas e à beira de serem engolidas pela escuridão, as princesas guardavam com esmero os últimos cálices do vinho mágico, beberricando gotículas, suficientes, apenas, para lhes manter a consciência, já que nem forças tinham para colher novos mirtilos e ainda menos para os transformar.

Eis senão quando, no ponto mais alto da montanha que lhes dava abrigo, o tecto desabou, e de lá do cimo espreitou o olho enorme de um pequeno humano, curioso investigador de novas brincadeiras em tempo de férias de Natal.

Julgaram ser o fim. Seria certamente apenas uma questão de minutos até que tudo acabasse, dizimadas pela crueldade facínora de que todos os humanos padecem. Perdida, por perdida, a mais velha das princesas reuniu todo o seu fôlego para se aproximar da criatura, em defesa das restantes, mas logo se espantou com o sorriso manso e o olhar meigo e intrigado que ele lhe devolveu.

Sem saber porquê, impeliu-se a confiar. E deu por si, encavalitada na ponta do nariz dele, a sussurar-lhe a desdita a que todas as suas princesas estavam votadas, sem mirtilos nem luz que lhes dessem força e calor.

Do bolso das calças, o pequeno humano, retirou então uma baga minúscula, envolta num manto branco de gelo. Será que isto vos ajuda? – perguntou ele baixinho. Encontrei-o ali em baixo, esmagado numa bola de neve e achei que estava sozinho e triste, por isso trouxe-o comigo.

De imediato, a princesa reconheceu o mirtilo descolorado que, séculos antes, tinham enfeitiçado e que partilhava agora o seu corpo e o seu sumo com a água gelada. Sequiosa, pediu-lhe para chegar os lábios às pingas que escorriam e sentiu-se revigorar. Apressadamente, chamou por todas as outras para que as gotas lhes chegassem também, antes que derretesse completamente. Uma a uma, recuperaram de imediato, e alegres, dançaram e voaram em volta do riso infantil que o pequeno gigante soltava.

Nunca mais aquele reino foi o mesmo.

Agora, qualquer mirtilo é preservado cuidadosamente, tão mágicas são as sua propriedades, guardados por princesas que já não precisam de pirilampos nem de pó de estrelas. Para se aquecerem e iluminarem, nos invernos sombrios, basta-lhes pendurar, aqui e ali, brilhantes fios de calda doce de mirtilos descolorados, os mais preciosos deles todos.

E o menino?

Ah, o menino cresceu, teve filhos e netos e a todos, sentados no seu colo macio, contava uma história que parecia muito fantasiosa, sobre um reino de princesas do gelo, exímias amazonas e caçadoras nocturnas, com uma visão apuradíssima, devido aos vinhos tingidos com mirtilos.

Conto inscrito na Fábrica de Letras

isto é só um lembrete

2009-12-06T00:03:00.000Z

Queridos Vizinhos,

Estou muito contente com algumas participações, mas eu gosto mesmo é de vos ver cheios de brio, muito atarefados a escolher este ou aquele berloque, dos muitos possíveis para compor o pinheiro deste condomínio.

Por isso, o desafio continua.

Enviem-me enfeites de Natal para a árvore do Blogobairro, aquela que vamos acender às zero horas do dia 21 deste mês, aqui mesmo à porta desta minha casa. Podem ser originais, já feitos, surripiados de algures, personalizados ou outros quaisquer, que eu não me importo, desde que cheguem ao meu mail, de.si.para.si@gmail.com, até ao próximo dia 19.

Da árvore trato eu, sim??

Mais uma vez, óbrigadinho!!

Nota: No dia 20 de Dezembro, à meia-noite, publicarei um post(al) de Natal, de um pinheiro enfeitado com as imagens que me mandarem. E eu quero que fique lindérrimo, ah, pois quero!!

sen(Si)bilidades

2009-12-04T00:03:00.002Z

Só quando encaramos as pequenas diferenças dos outros, é que damos graças pelas nossas grandes imperfeições.

E porque se comemorou ontem o Dia Internacional da Deficiência, congratulemo-nos com isto

parasimpattias # 2

2009-12-02T00:00:00.028Z

Exercício: um objecto assiste, desde o início do casamento, à vida conjugal de um casal.

Esta, é a sua visão da história

- Ai não posso, não posso, não posso, cof, cof, cof, que irritação, credo!

Quando, às escondidas, ela demolha as madeixas no 65 doré profond a fim de encobrir as cãs, o Almerindo parece que adivinha; carrega tanto no restaurador, que até me intoxica com os vapores. Como se lhe valesse de alguma coisa, tingir de escuro aquela meia dúzia de folículos plantados no convexo polido da calva, para impressionar as amásias debochadas que lhe alimentam o ego de macho. Coitado! Dez reis de gente, o gordalhufo inflado de robustezas flácidas, presume-se homem fatal só porque assim que arrota umas notas de euro para cima da mesa, logo alguma as vem recolher, apressada pelo gesto do regueifado dedinho indicador.

Pobre de espírito, é o que ele é, sem tirar nem pôr. Digo eu, que já lhe amparei as ouras embriagadas do whisky marado, os alagamentos viscosos da pele sebosa, o ronco destemperado e aquele hálito a alho que me deixa hirta.
Que ele nunca me enganou, o pavão! Namorou-a sobre o veludo das músicas do Julio Iglesias e ela casou-se, iludida por uma vida de impolutos lençóis retesados de goma, a inocente. Mas os dois foram-se desconhecendo aos poucos e tudo se tornou engelhado, puído, esfiando-se a cada tentativa de ponteio.
A pena que eu tenho da Gertrudes, tão esmifrada e consumida ela está, Jesus! Ao fim de um quarto de século bem podia receber dele um mimo, um agrado, um sorriso que fosse, mas nada.
À noite, deita-se de maquilhagem a preceito, na esperança de lhe despertar o interesse, e levanta-se, ela e eu, de fronha encharcada e borratada de tanta lágrima vertida, olheiras amassadas, vincos enrugados na testa. São noites passadas em claro, aflições, sufocos, palpitações desabridas e a súplica, murmurada ao meu ouvido, para que Deus não a leve. Não sem antes ter provado uma festa em vez de uma murraça.

E de manhã, lá vai, aos tropeções e a arrastar-se pelo quarto fora até à cozinha, onde despeja pela goela abaixo os mil e um comprimidos que nem o corpo lhe aliviam, quanto mais a alma.
E eu penso cá com os meus botões de madrepérola, que ela já devia ter posto um fim a isto. Logo da primeira vez, já lá vão dez anos, em que ele teve o desplante de fazer deitar, em cima dos meus folhos de renda, a descarada da vizinha da entrada ao lado. Preferiu calar, mesmo contra a minha vontade de o pôr com dono, só porque este estafermo do Almerindo foi o único homem da vida dela.
Dizem que a almofada é boa conselheira. Mas porque raio será que ninguém me ouve?

E será que quem andou a falar com a Patti tem melhor sorte? Vão, vão lá ver...

é só para lembrar...

2009-12-01T18:00:00.002Z

e aqui também.

Nas primeiras quartas-feiras de cada mês, leia, reflicta e comente... a dobrar!

Estou num sarilho!! Ajudam-me??

2009-11-30T00:03:00.005Z

Ai, valha-me Deus, Sra. PresidentA, que só temos estes enfeites para a árvore de Natal do Blogobairro, já tão velhos que são e meios escaqueirados, isto é uma vergonha, não termos nem um tostãozinho para comprar uns a condizer com a dignidade deste Condomínio!

Eu juro que foi assim que falei com a Patti, ah, pois foi, mas ela fez ouvidos de mercador e, quando fui pelo saco azul, nicles, bitocles, já o tinha guardado no alforge daquela vespazinha que utiliza todos os anos para andar a subir e a descer o Chiado, nas mercas para a Famelga & Cia., Lda. e, olha, pilim que é bom, nem vê-lo!

E agora estou num sarilho, ah, pois estou, aflitinha, consumida para fazer o nosso pinheirinho e só trastes velhos para lá pendurar....

A não ser que vocês ajudem.... e eram tão meus amigos se o fizessem!!

(eu até prometo fechar os olhos a algumas coimas, mas shhhhhhiu, não falem alto para a PresidentA não ouvir!!!)

Ó Vizinhos, vá lá, enviem-me enfeites de Natal para a árvore do Blogobairro, aquela que vamos acender às zero horas do dia 21 deste mês, aqui mesmo à porta desta minha casa. Podem ser originais, já feitos, surripiados de algures, personalizados ou outros quaisquer, que eu não me importo, desde que cheguem ao meu mail, de.si.para.si@gmail.com, até ao próximo dia 19.

Da árvore trato eu, sim??

Óbrigadinho!!

Nota: No dia 20 de Dezembro, à meia-noite, publicarei um post(al) de Natal, de um pinheiro enfeitado com as imagens que me mandarem. E eu quero que fique lindérrimo, ah, pois quero!!

confissões de domingo # 5

2009-11-29T00:03:00.003Z

Confesso:

Vi-o ontem, pela enésima vez. E continuo a gostar imenso.

'O AMOR ACONTECE'

(para quem não se lembra, e embora não apareça no trailer, não esqueçam que é a nossa Lúcia Moniz que contracena com o Colin Firth)

viagens subcutâneas # 1

2009-11-27T00:03:00.000Z

Rebolei desamparada por aqueles desfiladeiros tortuosos, esbarrei com espirais e ângulos reentrantes, espremi-me contra passagens sufocadoras e, finalmente, caí de supetão na fronteira entre dois hemisférios; uma ponte deveras apinhada de trabalhadores solícitos e compenetrados nas suas funções, cada um carregando o fardo que lhe competia carregar, quase todos transportando um pacotinho electrizante, da esquerda para a direita e da direita para a esquerda.

Raros, mas visíveis, pelo meio daquela rígida eficácia, alguns deles denotavam alguma preguiça, esticando os cinco e os dez braços num acto pachorrento e melado, arrastando o passo e atropelando com displicência o ritmo cadenciado dos restantes. Sobre estes, recaía a imediata atenção dos vigilantes receptores neuronais, que, dum lado e do outro, os encaminhavam para um sector definido. Uma porta rapidamente aberta e de novo fechada, deixava entrever num relance, uma cabina de duche, de onde se evaporavam os característicos aromas glicosados de cafeína, retemperadores do adormecimento.

De repente, um tremor, ao longe uma faísca, e logo depois o ribombar cavernoso de um trovão. Águas agitadas sob a ponte a gingar perigosamente, vagas gigantes que se abatem, encrespadas em leque, inundando os mais recônditos interstícios, um escuro medonho e sobrecarregado de tensões, um frémito urgente em disparar o passo, um tornado instantâneo e uma descarga fulgorosa, de pacotinhos electrizantes que se deslocam à velocidade da luz.

Ainda me abraço teimosamente aos esteios da ponte, exausta, encharcada e deslumbrada quando tudo termina. Do exterior chegam risos, palmas, gritos de vitória e até eurecas, pelo resultado evidentemente profícuo, da mais intensa tempestade cerebral a que assisti.

de mim para mim

2009-11-25T00:03:00.008Z

Foto minha, Praga 2009

Passion Roses from Argentina

E se, de repente, tivessem que me definir através de uma música, qual escolheriam?

antes de o Tempo ser Tempo # 4

2009-11-23T00:03:00.002Z

Era uma vez, uma velha muito velha, que não fazia outra coisa senão fiar. Dia e noite, noite e dia, fiava, fiava, roca e fuso sempre a trabalhar, novelos e novelos de alvo algodão imaculado, tão brancos eram, como negra cada sua mão, traçada e rilhada de tanto fio fiar.
E vinham as comadres, velhas menos velhas do que ela, que não se cansavam de lhe perguntar, para que lhe servia tanto fio, que toda a vida a tinham visto fiar. E da mesma forma ela sempre respondia, que um dia chegaria aquele em que serviria todo o fio fiado, porque o seu destino seria, aquele que uma Fada lhe fadaria, e que a recompensa decerto seria do seu agrado.
Mas, o que é certo, certo, é que a velha se finou, e o destino, esse, às comadres nunca se revelou.
Nem podia.
Como é que alguém acreditaria, que, depois de finada, a velha continuaria a fiar tanta fiarada? E, quem diria, que cada fio perfeitamente saberia a tarefa premeditada?
Ai querem saber o que viria a acontecer? Então escutem bem o que vos vou descrever:
Do novelo do sol se soltava, uma e outra ponta desembaraçada, que, depois de fiada, sozinha formava uma hábil laçada. Da direita para a esquerda e da esquerda para a direita, os fios se fundiram em trama bem feita, forrando o céu pelos Deuses pisado, de um fofo e alvo atapetado.
Contentes com o seu novo piso, os Deuses abriram o seu raro sorriso e a velha recompensaram, com um palácio fulgente, que ela habitaria eternamente, e de onde veria, até onde a vista alcançasse, todos os fios dos tapetes que a Fada lhe dissera que fiasse.

Fantasia? Nem pensar!! Ora espreitem lá o palácio a ofuscar...

Fotos minhas, algures no céu da Europa

é de ir às lágrimas........

2009-11-21T00:03:00.001Z

(o meu pai foi requê????????)

a quem conseguir traduzir, agradeço explicação....

preto no branco

2009-11-19T00:03:00.020Z

foto daqui

Ao dar a laçada do é, ao pôr a perninha do á, ou mesmo o rabinho do quê, aquelas que acabei de deixar bem definidas em cada volta do punho, puxam-me de novo para que as repita. Querem que as use outra vez, talvez por outra ordem, talvez por outra causa.

E assim, às vezes distraio-me de mim e, sem querer, vou.

participação no desafio Fábrica de Letras

rótulos

2009-11-17T00:03:00.001Z

Maria Constância era uma rapariga muito popular, daquelas que fazem nelas os rapazes atentar, alegre e expressiva, excepto quando se quedava aérea e reflexiva, de olhar tristonho e ausente, pouco compreendido por muita gente.

Nada lhe faltava, nem de nada precisava, mas rapidamente passava de pensamentos entusiasmantes a tristezas galopantes, deixando desconcertadas as suas amizades mais chegadas, que assistiam, com uma consternação sentida, ao rolar daquela vida, num acidentado tropel, desgovernado e louco carrocel.

Depois de muito ponderada, a decisão foi tomada: Maria Constância por todos iria ser levada a um médico reputado, de diploma na parede ricamente pendurado, que depois de muito a remirar, na hora lhe diagnosticou um distúrbio bipolar.

Ai, meu Deus!! logo a mãe se lamenta, de doença tão peçonhenta. Que será da menina quando eu me for?? lembra ela com horror. A culpa é tua, mulher, que não a soubeste educar! diz o pai a gritar, se fosse eu, bem estaria, e nunca na vida, a tua filha seria uma doida varrida!

Ó gente!!! gargalhou Maria Constância, inconsequente, deixando todos em suspenso; se calhar eu mereço este mal de que padeço, será talvez minha natureza, estar assim, na eterna incerteza, do humor que terei ou das lágrimas que chorarei. Doida varrida? Pois serei, é o jogo da vida, e para ela partirei, decidida, a que de hoje em diante, e em qualquer circunstância, se mude o meu nome para Maria Inconstância!!

E com um gesto teatral retirou-se, o seu público calou-se e ainda hoje se murmura entredentes, que a louca na sua loucura, era mais sagaz que muitos inteligentes.

confissões de domingo # 2

2009-11-15T00:03:00.001Z

Quero uma lareira, um sofá, uma manta, um pijama largo, um par de meias de lã, umas pantufas quentes, uma chávena de chá a fumegar e um livro.

Novinho em folha, a escaldar nas mãos.

Quer entrar e aproveitar o aconchego?
Então vá, instale-se que eu leio em voz alta.
Só por ser para si.

Tremia, quando encostaram o carro à tua porta.
A corrida estava prestes a começar, só subiria para recolher um livro. Ofegava como um cavalo cansado quando galguei aqueles quatro andares a pé, nervosamente, e, suspensa num degrau, perguntei:
- Estás aí?
Era a primeira vez que te ouvia, a tua voz a sossegar-me:
- Claro!
Abrandei a escalada tomada de uma sensação conhecida: uma vez mais alguém mudaria a minha vida. Não sabia até que ponto ias fazê-lo, mas soube logo que eras tu. Talvez tivesse adivinhado antes, mas era ainda tão inverosímil que não me dei crédito nem, lembro-me agora, tive tempo. Estavas ali, surgias antes de me recompor, era já naquele andar, tomara fôlego para mais degraus, mas não foi necessário. Expectante, com um olhar risonho, longinquamente retraído, enfrentando-me logo, evitando elegantemente encostar o olhar nalgum aspecto da minha indumentária ou numa só forma do meu corpo, como que a aceitar-me logo, sem restrições, foi esse o instante que o meu coração reteve e guarda como uma relíquia, Nuno, esse o momento em que te conheci e reconheci como alguém que me estaria destinado....(*)

(*)Extracto autorizado da obra '4 & 1 Quarto' de Rita Ferro

maravilhas do meu Porto # 2

2009-11-13T00:03:00.001Z

Fotos minhas, Porto 2009

Já são raras as vezes que a Baixa do Porto se me oferece assim com tanto encanto, a fervilhar de gente, tripeiros de gema, que falam alto e gesticulam, espalhando em redor o sotaque carregado de sons orgulhosamente característicos, que um dia me ensinaram a não pronunciar. E então, abro os ouvidos e deixo-me espraiar naquela graça das consoantes trocadas, das palavras acentuadas a meio, de ãos transformados em oums e terminados em -he ou -hem surdos, tão inconfundivelmente genuínos como quem os solta, Ó Bánessa, olha-me que o galoum-he 'tá muito quelaro, filha, bota-me aí mais um bocado de café-hem, e penso no desdém com que se olha para esta e outras falas, tão poucos que nós somos e tão ricos e diversos, nestes pouco mais de 700 quilómetros de rectângulo à beira mar plantado.

Conto mentalmente quantos conseguirei identificar, e concluo que, do minhoto ao algarvio, do açoriano ao madeirense, passando pelo transmontano e pelo alentejano, não há região que não tenha o seu próprio linguajar musicado ao ritmo das suas tradições e raízes, mas temo pelo dia em que eles se percam e com eles a nossa própria identidade.

Termino o meu moléte prensado com queijo e chamo, sorrindo, pela Bánessa, a quem nem me incomodei de pôr o vê e assumo o meu bairrismo incontido, clamando pela especialidade da casa: Traga-me 4 pastéis de carne, pra lebár, se fáxabore!

provocações

2009-11-11T00:03:00.000Z

Mete a primeira e arranca para a viagem da sua vida. Sabe que o espera um sinuoso caminho, que se apraz vencer com o gozo que dão as coisas conquistadas, e que irá saborear da primeira à última curva.

Do colo da planície branca, onde repousou por momentos, ganha fôlego para tornear, em círculos cada vez mais concêntricos, ambos os sistemas montanhosos, gémeos de provocadores cumes róseos, que se erguem à sua frente, desafiadores. Demora-se em cada volta, subindo e descendo em espiral, apreciando a maciez da estrada, que se oferece com gosto, voluptuosa, no desfiladeiro que divide, exactamente ao meio, as colinas siamesas, e o levam de novo à planície, coberta de uma rasa vegetação doirada.

Conduz em ziguezague, na embriaguez de nada perder da paisagem, de repente mais estreita nos limites laterais, cintando-a, para logo se alargar numa ousada contracurva de tentação ao mergulho no abismo, do monte infernal que se adivinha. Hesita. Ou se perde já ali, ou resiste e segue viagem pelas rectas paralelas que lhe prenderam o olhar numa noite de estio.

Segue em frente. Sempre à mesma velocidade, sem travagens bruscas, deslizando, contornando e controlando o desejo de ir mais além, tornando a percorrer caminhos já percorridos.

Ela solta uma gargalhada, provocando uma curva mais no seu rosto.

Já não precisa de lhe ensinar mais nada.

O mapa do seu corpo já ele o sabe de cor.

cerimónias

2009-11-09T00:03:00.006Z

Nos pés delicados de gueixa, a chinela bordada rebrilhava e enfatizava a sua pequenez. Fora por eles que Liao Xing se tinha apaixonado, no dia em que, sentado no chão do salão de chá, ela se aproximou para o servir.

Regressou uma, duas, três, dez vezes, para a observar de vários ângulos, decorou os gestos cerimoniosos, as indeléveis imperfeições da pele caiada, o contorno preciso do coração na boca vermelha, o olhar submisso, que chegou a surpreender selvagem, quando as visitas se tornaram rotineiras na vida de ambos.

Nunca trocaram uma palavra. Falavam pelos rituais, as mesuras e os pormenorizados salamaleques estudados, repetidos dia após dia, ano após ano, descobrindo-se tiques e significados, à velocidade sempre recatada dos pequenos passos, apertados pelo quimono.

Um dia, ele descobriu-lhe uma ruga, no outro, um fino cabelo branco debaixo da rígida cabeleira, no seguinte, um leve tremor na mão que segurava a taça.

À saída, olhou para trás e tentou contar os dias, mas tinha-lhes perdido a conta, reviu-se no reflexo de um espelho, com a imagem de um velho que não conhecia.

Entrou numa loja de sombrinhas e comprou-as todas.

Uma, por cada passeio que a vida lhes tinha negado.

há mails que dão um post # 4

2009-11-06T00:03:00.003Z

oh, (Si)nhores, mas não há nenhuma onda que o leve??

Ahh, e não percam a versão em inglês, aqui

BOM FIM DE SEMANA!!

onomatopeias

2009-11-04T00:03:00.004Z

E vieram os piratas, em manobras de abordagem, balançados nas grossas cordas, tchin, tchin, tchin, defendem-se os Mosqueteiros, pum, pum, trrum, disparam as balas dos canhões, vuucchhh, vuuuuchhh, caem as setas dos índios dentro do forte, ayaayayayaa, eu ser Touro Sentado, e só falar com Daniel Boone, tchh, tchh, tchh, uhhh, uuuhhh, apressa-se o Expresso que leva para o Oriente longínquo o crime perfeito, flap, flap, flap, sobe a passarola de Bartolomeu, trrring, trrrring, trring, soa a campaínha da bicicleta, na volta ao mundo em 80 dias, glub, gluuub, glllub, desce mais uma légua o submarino, arf, arf, arf, ainda falta tanto para acabar esta viagem ao centro da Terra, clap, clap, clap, para a actuação da Madame Butterfly, catapum, catapum, catapum, lá vêm os cavalos da corrida do Hipódromo, zás, trás, pás, caiu o Conde de Montecristo em cima dos seus inimigos, enquanto um deles, da surpresa, se estatela estrondosamente no chão, vítima de apoplexia fulminante.

E eu, cansada destas aventuras, shhhhhhhh, adormeço serena e profundamente, zzzzzzzzzzz.

parasimpattias # 1

2009-11-02T00:00:00.004Z

Exercício: Um velho está em pé numa paragem de autocarro, com uma bengala na mão e um folheto na outra. O dia é frio, chuvoso e triste.

(Narrador na 1ª pessoa)

Cada vez mais me custa subir esta rua. Ao fim de tantos anos, parece agora refilar com o peso dos meus passos e diverte-se a soltar-me armadilhas, uma pedra eriçada aqui, um charco de água acolá, prontinha para me pregar uma rasteira traída ou uma escorregadela fatal. Mas não lhe quero dar essa alegria. Não dou. Não, por mim, ainda vai ter muito que me aturar. Velhos são os trapos e eu sou de ferro; como diz a Dra. Lurdes.
Raio destes ganapos! Eu bem lhes mostro os dentes, aviso-os que chego, exibo os predicados que me deram no berço, mas nada os demove de ocupar selvática e ostensivamente os bancos da paragem, em exercícios patéticos de paixões frenéticas que, invariavelmente, terminam nas férias grandes. E invariavelmente, fico de pé. Como as árvores. Mas sem morrer, graças ao Senhor.
E à Dra. Lurdes.
O 308 demora sempre a esta hora. Ainda para mais com o tempo assim, que me pode resfriar.
Lá atrás continuam a escalar no tom e no atrevimento, como se o mundo acabasse amanhã, e urgisse dar continuidade à espécie humana na sua mais reles herança. Fosse eu que mandasse e afivelava-lhes o cinto no lombo, para terem respeito, as mulheres - mas quais mulheres, estas, são miúdas de bibes ainda suados de leite, metidas a meretrizes - devem ser dignas de reverência à sinuosidade helénica das formas, à harmonia cadenciada do andar, à generosidade de colos mansos e perfumados.
Como o da Dra. Lurdes.
Ainda sinto o cheiro dela neste folheto. Ainda sinto a maciez das mãos que mo entregaram. Tão presente, como de cada vez que me envolve o antebraço no aperto das tensões. Ou me deixa entrever o desenho dos seus seios maduros, quando me ausculta.
Tivesse eu coragem, tivesse eu certezas, e seguiria os conselhos aqui escritos: tomaria de bom grado esta droga para que me deixasse tão vigoroso como esta minha bengala, de bandeira desfraldada sempre que tocasse o hino, sempre que lhe pudesse tocar e a fizesse vibrar, no contratempo do tempo que ainda tenho para lhe dar, e, juntos, compormos a sinfonia da nossa solidão. Que deixaria de o ser.
Dra. Lurdes, minha querida.

Olha, lá vem o 308, espero que este paspalhão não pense que eu não reparei que chegou depois de mim, deixa lá pôr a bengala a jeito, eu estou primeiro, ouviu?

Qualquer semelhança entre este texto e o que foi escrito aqui, não é mera coincidência

ouçam bem o que ele diz, ouçam bem!!!!!!

2009-11-01T00:00:00.000Z

e é que nem pensem em deixar de ler!!

uuuuhhh, scary!! (antevisão hallowínica)

2009-10-30T00:03:00.004Z

.......

A meia noite chegou e Cinderela não voltou do baile. Ficou nos braços do Príncipe, a dançar, a rodar pela sala toda, esquecida, já sem vestido de seda, nem tiara nos cabelos, nem sapatinhos de cristal, desmaquilhada, remendada, de avental e chinelos.

O Príncipe parou.

Boquiaberto, olhava-a de cima abaixo.

Ora abóbora, exclamou, normalmente é preciso casar primeiro e esperar 30 ou 40 anos até que exibam o fim do prazo de validade!

o diário de Maria Emília # 2

2009-10-28T00:03:00.000Z

Querido Diário,

Não sei mais o que fazer. O Laurentino(a) anda outra vez com um humor que não se atura, os chiliques, quase-desmaios, calores e afrontamentos andam a dar comigo em doida, pois agora é porque está frio e ó mulher tu fecha-me essa porta da cozinha, que tu estás é a ver se me matas com a aragem que vem de lá da fábrica das salsichas e 'inda me pregas uma pneumonia, e logo a seguir é porque está um calor de morrer, e ó 'Mila, tu já não me queres, 'tás é a ver se me abafas de vez, eu tou velho(a) e acabado(a), mais valia tu temperares a comida com pó das formigas e prontos acabava-se tudo.

O médico bem me disse que ia ser difícil, mas eu não acreditei e agora até me sinto culpada de, na última vez que fui à Missa, ter comungado, de raiva engoli a hóstia inteirinha e sem me ter confessado, que nem coragem tenho de dizer estas coisas ao Padre Lino, ele ainda iria pensar que eu era uma daquelas doidivanas que se esfregam todas umas nas outras, credo!

A única pessoa que me entende é a Amélinha, aquela vizinha amiga do peito, que vive aqui na entrada ao lado.

É ela que me tem dado muito apoio, aquela mulher sabe destas coisas da vida e não é pouco! Então não é que descobriu que o meu Laurentino(a) não era caso único e que até havia mais ermoflogistas por esse mundo fora, que dão para os dois lados porque as miudezas de dentro estão todas misturadas??

Olha, querido Diário, parece-me que é ela que vem a descer a rua para ir à padaria do Onofre, já lhe ouço o toc-toc dos chinelinhos de plumas no passeio. Vou ter com ela antes que o Laurentino(a) acorde, ele(a) não morre de amores pela Amélinha, cá para mim deve ser ciumeira, que queres que lhe faça?

Ó Amélinhaaaa, filha, espera por mim!!!!....

diz-me

2009-10-26T00:03:00.001Z

(clicar para aumentar)

Queres que te conte a minha história?
Então, olha-me bem fundo nestes olhos,
e perde-te nos fios da minha memória.
Lê os registos de dor, alegria e saudade,
mais os amores, as dores e outros escolhos,
escritos nas rugas, sulcos abertos da idade.
Que queres tu mais que eu te diga?
Nem me peças, adivinha tu.
Eu só olho.
Põe-me a alma a nu.

Incluído na Fábrica de Letras

parabéns, CBO!!!

2009-10-24T00:03:00.004+01:00

Não podia deixar passar.

Nem podia deixar de recordar:

Há 1 ano atrás, foi assim, de ARROMBA!!

E o que a gente se divertiu, não foi, vizinhança???

coisas do outro mundo

2009-10-21T00:03:00.001+01:00

Gostava bem dele, eu, quando nos escapávamos das aulas, principalmente naqueles dias em que o Outono começava a esfriar as cabeças de vento dos nossos doze, treze anos, tão cheias ainda do sol, areia e mar com que nos alambazávamos em três meses de férias.

Sorrisos cúmplices, bilhetinhos trocados e, ala, que o tiro a Matemática marcava a partida, driblava-se a atenção da Visgarolha, que, coitada, sofria de estrabismo, mais os bigodes arrepiados do Director Nini Pé de Salsa, que se rebolava pelos corredores, e, pronto, já chegámos, entre risos abafados e respirações entrecortadas pela corrida final, lá nos atirávamos para o chão coberto de folhas mortas, vitoriosos por mais uma balda.

O Ruço já lá tinha escondida a guitarra.

Embrulhava-a numa saca de sarapilheira, desviada das batatas para semente, no sótão do avô Luís, e encaixava-a no oco de um pinheiro velho, seco já da sangria da resina, que, ultimamente, albergava também uma desengonçada cadeira de praia, que a Tia Guilhermina deixara de usar. Para eu não me sujar, dizia ele, e espantada que eu ficava a pensar como é que aquela loira cabeça se teria lembrado de tal pormenor.

E ficávamos.

Horas esquecidas a gargalhar, a tocar e a cantar, a uma e duas vozes, a calar melros enfurecidos, a inventar letras e músicas, a experimentar interpretações de melodias já conhecidas, a abandonarmos o mundo por uma paixão da alma.

E tudo parece que foi ontem e eu me despedia dele assim: Gosto muito de te ver, Leãozinho, caminhando sob o sol. Gosto muito de você, Leãozinho....

dúvida metódica

2009-10-19T00:03:00.006+01:00

foto minha - Praga 2009

Neste cruzamento da vida, que sinal deveremos respeitar?

2009-10-17T14:11:00.003+01:00

Vá lá, podem comentar que eu não olho....

14/10/91

2009-10-14T00:03:00.004+01:00

Foto tirada por uma amiga

Misturam-se ingredientes exclusivos, explosivos carnais, resultantes de um acto tresloucado, pensado, amado ou violado, encontram-se células, mitocôndrias, cromossomas, genótipos e fenótipos, núcleos, membranas plasmáticas, citoplasmas, vacúolos e inclusões, provocam-se cadeias de reacções, divisões e multiplicações, rasgam-se trajectos tortuosos de teias de líquido vital, descarregam-se cargas eléctricas em impulsos mesuráveis em volts, amperes e oms, tecidos frágeis, flácidos e disformes alinhavam durezas em tutanos, medulas e cartilagens, encolhem-se caudas, arredondam-se formas, esculpem-se perfeições em detalhes mínimos, tão mínimos como uma unha do dedo mindinho, uma pestana, um fio de cabelo.

E quem diria que isto tudo amassado é uma alma?

Milagre revelado em palavreado científico, imagens a 2 e 3 dimensões, que não dizem o que sentimos por aquele ser, tenha ele o tamanho de um grão de arroz ou já não nos caiba na barriga.

Foi assim que começaste, filha, e foi aí que comecei a amar-te.

**Post publicado em 14/10/2008, e que no seu 18º aniversário ainda faz mais, mas muito mais sentido.....

1 ano

2009-10-12T00:03:00.004+01:00

Escorreu por entre os dedos, esvaiu-se em sílabas, vírgulas e pontos finais, fotogramas de sentimentos, escoados e equilibrados na ténue fronteira que divide o real do imaginário, a tola alegria da apertada angústia.
Assim passou um ano.
E assim passaram as emoções que eu tive o privilégio de aqui viver:

De Si para si.

Obrigado a todos.